Manafonistas

Ich bin keine Sprinterin. War immer der Ausdauertyp. Ich habe mir schon seit sehr vielen Jahren vorgestellt, irgendwann nicht nur Rad zu fahren, sondern auch zu joggen. Du bist dann so drin im Laufen, du kannst nicht mehr aufhören. Sagte W. Sagen alle. Sind nicht die körpereigenen Drogen, all diese Endorphine und was da sonst noch ausgeschüttet wird, die verlockendsten? Vor ein paar Wochen erzählte mir L, er würde jeden Morgen einen Berg hinaufrennen. Er sei deshalb sogar in die Schweiz gezogen. Aber es ist nicht so einfach, vom Rad fahren aufs Joggen umzuschalten. Das ist eine andere Liga. Als erstes kaufte ich mir Joggingschuhe mit dicker Luftpolstersohle. Durchgehende fünf-(von fünf) Sterne-Bewertung. Ja, klar bin ich manipulierbar. C gab entscheidende Tipps. Ganz langsam anfangen. Sie hatte Kurse belegt. 30 Sekunden joggen, zwei Minuten gehen, 30 Sekunden joggen usw. Kein Leistungsdruck. Ich sollte langsamer joggen als ich gehen würde. Mit dem ganzen Fuß abrollen. Arme anwinkeln und eine Vorwärtsbewegung visualisieren. Ich packte mein Kurzzeitmessgerät ein, mit dem ich die Ziehzeit des Tees messe (4 Minuten, ich weiß, beim grünen Tee gibt es hier Gegner), und stellte es auf eine Minute ein. Eine Minute joggen, eine Minute gehen. Eine Minute joggen, eine Minute gehen. Usw. Zwei Minuten joggen. Eine Minute gehen. Zwei Minuten joggen. Ich hatte mir eine ganz bestimmte Strecke in einem freien Gelände vorgenommen. Ein paar Tage später das gleiche Spiel. Dann nochmal. Aber es fehlte dieses I could do it forever-Feeling. Dann kam der entscheidende Tipp. Pack dein iPod ein. Wie weit komme ich mit Brian Eno? Wie weit mit dem Köln Concert? Khmer? Letter From Home? Oder Path Prints? An Electric Storm? A Stable Reference? No way. Schon lange nicht mehr R.E.M. gehört. Accelerate! I started running, one minute, two, first song, Living Well is The Best Revenge. Second. Man Sized Wreath. I threw the timer in the open field. Third. Supernational superserious. Listened to the whole album. Didn´t stop. Wrote this while running. Can´t find the ESC. Fitting music recommendations welcome.

01) It! The Terror From Beyond Space (classic)  – ***  

02) The Train (classic) – ***** 

03) ’71 – **** (nftfoh)

04) It Follows – **** (nftfoh)

05) Ex Machina – ****1/2 

06) Ray Donovan (season 1 & 2) – **** (nftfoh)

07) Hinterland (season 1) – ****

08) Whiplash – **** 

09) A Most Violent Year – **** 

10) Paper Moon (classic) – ****1/2 

11) The Americans (season 1, 2 & 3) – **** 1/2 (nftfoh)

12) John from Cincinatti (surreal surfer series, cult value) – ****1/2

13) Banshee (season 1 & 2) – **** (nftfoh) 

Bald war stoischer Gleichmut gefragt. Bis auf zwei Spieler lieferte das Team nach dem Zeitpunkt des Wolfsburger Ausgleichs eine durchweg, freundlich ausgedrückt, durchschnittliche Partie ab, da war keine Wendung zum Guten zu erahnen, auch wenn die überwiegend schwarzgelben Fans im weiten Rund noch manchen Ermutigungschorus im Repertoire hatten.

Wieso beging Kehl vor dem Standard, der die Wende einläutete, ein völlig sinnloses Foul an Gustavo, der bloss einen Pass ins Niemandsland spielte? Wo waren Reus und Gündogan, als alles den Bach runterging? Später sahen wir noch Delling und Klopp über den Bildschirm flimmern, und Klopps letzter Auftritt als Trainer verriet, dass das hier alles andere als das routinierte Abwickeln eines letzten Arbeitstages war. Er wusste, dass jede Umarmung eines Spielers die letzte war. So fühlte er sich auch.

Und es darf die Frage gestellt werden, warum mit diesem tristen Bluesakkord des Schlusspfiffs die Ära Klopp besiegelt werden musste. Hätte es nicht Optionen gegeben, nach dem verflixten siebten Jahr einen Nullpunkt im Jahr acht zu setzen: was ist wirklich hinter den Kulissen passiert: hat es, wie ich ahne, manchmal zu heftig geknallt zwischen Zorc und Klopp? Hätte ein Mediator geholfen? Oder war es doch ein Solo von Klopp, den Abschied einzureichen? Sowas passiert weder aus heiterem noch aus bewölktem Himmel „einfach so“! Okay, okay: „Hätte, hätte, Fahrradkette“. Unser Zug aus Berlin wird bald in Dortmund ankommen. Kein DJ heute in der Hafenkneipe, der alte BBC-Sendungen mit Joe Strummer auflegt. Keine neuen Freunde im Kreuzviertel.

Sie könnten mal, wenn Sie Trauerarbeit leisten wollen, mit dem Fahrrad oder Auto am Borsigplatz im Kreis fahren. Statt einer grossen, wehmütigen Party mit hunderttausend Teilnehmern, sehen Sie ein paar Betrunkene, einen Pudel, der an einen Laternenpfahl pinkelt – und ein Zeitungsblatt segelt, wie in einem alten Robert Wyatt-Song, durch die Lüfte. Wir sehen uns dann bei der nächsten grossen Party, in 50 Jahren! Weniger lakonisch: es gehört zum Ende einer Ära, dass danach die etwas tristeren Zeiten kommen. Ein Thomas Tuchel wird diesen langen Übergang zu moderieren haben, er wird kaum eine Chance haben, die Mannschaft hat ihren Zenith überschritten, und Mourinho (mein zweitliebster Trainer, ich gestehe!:)), kann leider kein Deutsch.

Wohl dem, der die Musik liebt! Zeit für „Lone Wolf“, für Rickie Lee Jones. Und, an Tagen wie diesen, gerne auch „Sailing“, oder „Road To Nowhere“. Da können die Wolken ruhig pinkfarben sein. Jürgen Klopp ist, schon jetzt, ein „lost classic“. Mit  Ulla (Frau)  und  „Emma“ (Hund) geht es erstmal in den Urlaub, klar, nach Sylt. Insel der Manafonisten. (Die Konsequenz für mein Leben ist einschneidend: zum ersten Mal seit meinem sechsten Lebensjahr lege ich ein einjähriges Borussia-Sabbatical ein.)

 
sometimes the night sky is blue
 
 
 

 
 
 
and shows the pink cloud
we all would love to sail away with
 
 
 

 
 
 
©FoBo
 

It would take a long time to find the quote verbatim. It’s on a CD inlay card. Despite being mega-Zen and forever pushing forward to own as few objects as possible – other than coins, jeans (Lee or Levi’s), shoes, shirt, jumper, coat, etc. and Android phone/tablet – there’s too many CDs to go through.
 
The CD in question is A Letter From St. Paul by The Silencers, and the CD inlay, in tiny print, somewhere, says „God made Calum Malcolm and then got scared“. I may be paraphrasing (I hope not). The gist of the quote being that Calum Malcolm is the kind of genius whose genius is so genius that it’s beyond fucking genius.
 
I wouldn’t go that far, myself. I’d go a few light miles further. Any work I’ve heard by this producer has no producer footprint, no auteur vibe – for auteur vibe is always auteur manqué vibe in the final analysis. How could it be otherwise? Any work I’ve heard by artists who worked with this producer is the work itself, except worlds better than it would have been with any other mind working the magic of the production.
 
Yeah. So where was I, again? Yes, Song (Produced by … ?) This was (I think) the second LP by It’s Immaterial. A Liverpool band. Liverpool, the city in England whose name must surely be familiar if you’re a fan of its greatest band ever: The Royal Family and the Poor, whose prescient pop groove shakes the world to this day. Lovely Liverpool. A city I don’t visit often enough, a city that has never lost its magic. Other Liverpool greats: The Strands, Echo & The Bunnymen, and – how could I forget – Half Man Half Biscuit.
 
Song was produced by Calum Malcolm and released sometime in the late 80s. Possibly on an associated Virgin label. Branson’s labels always cooked up good releases in good indie fashion, but because their distribution was major label, it meant that they fell between two stools (indie/major) and into a magical limbo where you have a) no fifth gear A&R drive and b) no indie underdog kudos. Sometimes, the best place for genius is a space beyond print reviews, culture politics and mainstream FM radio.
 
 
Sample lyrics:
 
Track one, An Ordinary Life: „From the shore to the station, blinds are down … people say the place is slowly dying, there’s not a sound … in New Brighton when it rains. New Brighton in the rain“. (If you want an idea of the New Brighton the lyric references, check out this clip (fast forward to exactly 4 minutes and 59 seconds in.)

Track two, Endless Holiday: „Bye. I watch you from the drive. Enjoy your work is the last thing I say. You wish for Friday, well I glance up and down the road before returning to the home to put the breakfast things away…“ (A surreal song in the best way, this composition addresses redundancy from a moneyed viewpoint in Thatcher’s England – this is the dole queue’s real obverse, and by omission it shouts, silently, about dignity. What a song.)

Track four, Heaven Knows: „Do you wake up at night, feel that you’re sliding beyond the reach of all your dreams? You’ve still got me to confide in…“. Social realism would portray the protagonists here as hollow by highlighting the scurf of their existence: an Audi and a newbuild and the lawn. This song goes deeper – it makes audible the inner voices of the upwardly mobile in a catastrophic recession. The song offers no hope other than the hope of the central character: „Things are gonna work out fine. Into every life, a little rain must fall“. Using a cliche like this, melodicising it to humanise it. I wonder how it worked out for the character/souls of this deep recession night song. I bet they’re not standing outside Lime Street railway station begging for coins.

Track 9, New Brighton: „Is that what money amounts to, a house on the hill, ugly and new? Is that what money amounts to? The house on the hill, hugging the view?“. More genius. Track one is about New Brighton but isn’t titled New Brighton. This one is. It’s a Jorge Luis Borges self meets self vibe. Time travel in the present, forked pasts. The prosperous timeline self meets the so-so self. The celtic bagpipe sounds at the start of the song bring to mind the seafaring novels of Joseph Conrad. Borges, Conrad, bodies of water. Who wins? It’s immaterial. Maybe Calum Malcom wins – you get so far into this LP you forget that people had to go into a studio and make the fucker.