Manafonistas

Der erste Augenblick, in dem eine Lieblingsplatte den Weg kreuzt, ist oft unvergesslich. Man hört die ersten Takte, Sounds, ist sofort gefangen, und kann es gar nicht erwarten, bis man das Werk in Händen hält. So ging es mir in einem Sommer der Siebziger Jahre, als ich auf Wangerooge zwei Wochen Urlaub machte, mit einem Transistorradio, einem Heyne-Taschenbuch (Truffaut interviewt Hitchcock), und Elke Maria Zum Deich. Die Frau fand ich auf der Insel, die Lieblingsplatte im Radio. Michael Naura sass am Mikrofon. Ich weiss nicht mehr genau – hörte ich das eine Stück, das meine Ohren so weiträumig öffnete wie eine Fluchtlichtanlage das Westfalenstadion, in dem kleinen Zimmer der Pension, oder mit Knopf im Ohr auf der Promenade an einem regnerischen Nachmittag? Vier Mann spielten auf, ich kannte sie alle, und jede Platte, auf der diese Cracks auftauchten, war damals eine kleine Offenbarung. Das Cover war beeindruckend, das Naturmotiv nahm nur einen kleinen Raum auf einer ansonsten monochromen Fläche ein, und als ich, viele Jahre später, den Leader dieses Quartetts nach diesem Album befragte, gab er ein leises Seufzen von sich, denn er wusste, dies war einer der Platten, von denen Kritiker zurecht sagen durften: „Here he has painted his masterpiece.“ Wie nun, werte Jazzfreunde, heisst dieses Album, wer war der Hauptkomponist, und wie heisst das Stück, das uns u.a. einige neue Flötentöne beibrachte – und Seite 2 der Schallplatte eröffnete?