Manafonistas

Der Traumdeuter bin ich. Traumdeutungen und luzide Träume sind eine Passion. Aber das gehört gar nicht hierher. Oder doch? Es war ein paar Tage vor der Fahrt ans Meer. Ich erwachte nachts mit leichter Benommenheit. Als ich aufstand, aufstehen wollte, konnte ich mich kaum auf den Beinen halten. Something was totally wrong. Is this a dream? Ein Schwindel fiel über mich her, ich wankte, und liess mich auf den Parkettboden nieder. Was war denn hier los? Normal ist das die Zeit jener Art des Erwachens, bei der ich auf die Zeiger der grossen Küchenuhr schaue: habe ich bereits vier, fünf Stunden geschlafen? Dann liegen die längsten R.E.M.-Phasen noch vor mir, und ich kann versuchen, eine luziden Traum einzuleiten. Nicht in dieser Nacht. Ziemlich schnell kalter Angstschweiss. Ich hatte nichts Ungewöhnliches gegessen, auch keine Scheisspilze, und sowieso nichts getrunken. Die geläufigen Tests kurz, um Horroroption 1 und Horroroption 2 auszuschliessen (bin ja kein fucking Arzt). Ich versuchte mich zu beruhigen, ging nicht wirklich, etwas war seltsam. Ich kannte solchen Schwindel nicht, und als ich einmal, nur einmal, in vielleicht vergleichbar seltsamen Zuständen war, der Boden sich leicht hob, kaum zwanzig Lenze auf der Erde, in einem kleinen Kino in Paris bei einem Film mit Lino Ventura, bekam ich hernach bei einem Doktor eine Calciumspritze, und alles war gut. Das hier war anders. Ich erwachte bald wieder, und mir war schon im Liegen schwindelig. Nichts wurde besser, das Gleichgewicht eine Illusion, ausgehebelt von jedem einzelnen Atemzug. Das schaffte ich gerade noch, bei meiner Hausärztin vorstellig zu werden, mich als Notfall zu deklarieren. Nebenzimmer, Liege, EKG, Blutdruck. Warten. Frau Welter sprach Klartext, gab mir eine Übung und ein homöopathsiches Mittel an die Hand. Vertigoheel. Lagerungsschwindel, benigner (gutartiger) Lagerungsschwindel! Man lernt nie aus. Die Übung half rasch, und ich setzte sie noch zwei Tage fort. Glück gehabt. Als ich einen Tag darauf in die Stadt fuhr, um Grünkohl zu holen, hielt ein Polizist hinter mir, und stieg, als ich aussteigen wollte, von seinem Motorrad. Er schaute sich das Hinterteil meines Toyotas genau an. Ich öffnete das Fenster mit einem unguten Gefühl, und er sagte: „Sie machen Geocaching!?“ 

This album, „Douzième journée…“, remains one of the most vital early numbers on Crammed Discs, unfurling like the noirish score to a dark thriller set in their native Brussels. It was Benjamin Lew’s first recording, and an early example of Steven Brown’s work in Brussels, where he settled after his band Tuxedomoon toured Europe the year prior. Lew & Brown clearly found a muse in each other, and modestly proceeded to craft this ponderous album of spare airs and ætheric suggestion, dematerialising a palette of Brown’s sax, organ and piano thru Lew’s analog synth, drum machines and tape tekkers to realise a richly intoxicating sound on the cusp of many styles, but beholden to none. (BOOMKAT)

La Bretagne que j’ai découverte n’avait rien à voir avec le charme pitoresque des polars bretons si populaires actuellement, qui sont bien sympathiques et font par ailleurs tellement de „placement de restaurant“ que l’auteur de cette série est sans doute un hôte bienvenu partout dans la région. Quelques brèves rencontres chaleureuses, entre les phares, les vieilles rues de village, et le centre-ville de Rennes, cela m’a suffi pendant ces quelques jours qui avaient plus à voir avec la méditation qu’avec une grande convivialité. En fin de compte, j’ai eu plus de contacts avec des chiens errants sur la plage (et les conversations avec les chiens étaient plus longues que celles avec des personnes rencontrées par hasard). La seule exception a été mes deux heures passées dans une crêperie avec un tourne-disque. Le souvenir du merveilleux disque „Douxième journee“ a pris vie lorsque j’ai lu une vieille interview de Marc Hollander. Et les atmosphères de l’album sont si aventureusement insaisissables, placées si près entre la texture du rêve et l’éveil, qu’elles feraient la meilleure bande-son pour ces rivages solitaires. Et ce qui m’a le plus surpris, c’est à quel point je me suis souvent senti sacrément vivant ici, face à une nature qui nous survit à tous.