Manafonistas

Irgendwann an diesem seltsamen Tag (heute) schrieb mir David Webster eine Mail aus London, wo das Leben vorübergehend oder dauerhaft, auf jeden Fall, allmählich wieder erwacht. Und er sprach mich auf das neue Album einer seiner Lieblingsbands an, und ich antwortete: „Ich glaube, ich bin zu alt für diesen Scheiss.“ Wir sind gute Freunde (obwohl mich seine Frau nie mehr leiden konnte, seit mein letzter Liebeskummer im alten Jahrhundert ihr gehörig das Weihnachtsessen trübte), und es besteht nicht die Gefahr, dass er dauerhaft traumatisiert wird durch mein freches Mundwerk. Als ich dann vorhin den Spargel dünstete, einen Obstsalat anrichtete, und einen Sauvignon öffnete, liess ich das Opus auf spotify laufen, und, meine Fresse, wie gut ist das denn?! Ein Lagerfeuer, Merseybeat Time, ein uralter Storyteller, und querbeet die Schwingungen, mal eine verlorene Spur der Kinks, mal die Art, einen Vers zu wenden, a la Leonard Cohen. “It’s worth every penny that you spend / the golden age has just begun / Hear the laughter, sing the song. We’ll make you feel like you belong.” Ach, ach. Wenn das Altmodische zeitlos wird. Wetten, dass die Klanghorizonte im Juni mit diesem Album beginnnen?! Und wenn  ich in all den Jahren  nicht in London City war,  zuweilen mit David in einem Pub an der Themse (immer meine liebsten Pubs, in Flussnähe), wollte ich zu den Küsten nach Dorset und Cornwall. Da herumzustreifen, das hat mich stets ein wenig berauscht (das grösste Reisebenteuer in einem verlassenen Haus, mit Blick Richtung Meer und Orkney-Inseln, in den Tagen nach dem Tod von David Bowie) –  auch deshalb scheint mir dieses ganze Album so verführerisch: „A concept album based on the band members‘ sepia-tinged memories of spending time at seaside resorts on the West Coast of England, the album is wide ranging, deeply felt, and sonically enthralling.“ Südküste, Westküste, Nordküste,  ganz egal, ich bestelle gleich das Vinyl. “I walk alone, laughing in the face of love / I glide through the alleyways / It’s bittersweet, like a glass-half-full with rain.” 

Dass dieser Ausdruck zu Unrecht stets despektierlich rüberkommt, möchte ich an dieser Stelle beweisen, mit dem besten kalten Kaffee, den ich kenne. (Neben dem unvergesslich ersten Eiskaffee in der Lieblingseisdiele meiner Kindheit. In der Singerhoffstrasse, in Dortmund-Hombruch. Ecke Harkortstrasse.) Ich lernte den besten kalten Kaffee der Welt kennen durch mein Zauberbuch zur sizilianischen Küche, dass mich zwar öfter an den Rand meiner bescheidenen Kochkünste bringt, aber mein Mühen und Abrackern auch belohnt mit Gerichten wie Farsumagru oder Pasta Con I Mascolini. Ich benenne hier kurz die Zutaten für Gelo Di Caffè. 500 ml frisch gebrühter starker Kaffee. 1 TL gemahlener Zimt. 80 g feiner Zucker. 40 g Speisestärke oder Pfeilwurzmehl (ich bin ein grosser Freund von Pfeilwurzmehl, allein schon wegen des klangvollen Namens.) Das ist der Stoff, aus dem dieser Kaffeetraum für vier Personen hergestellt wird. Machbar, woll!?

Eine Dessertform (500 ml Inhalt) spülst du mit kaltem Wasser aus. Du füllst den noch heissen Kaffee in eine Schüssel. Zimt und Zucker gibst du dazu, und rührst, bis der Kaffee ein wenig abgekühlt ist. Dann das Mehl oder die Speisestärke unter Rühren hineinsieben, damit sich keine Klümpchen bilden. Diese Mischung dann durch einen Sieb in einen Topf giessen, und bei sehr niedriger Hitze unter ständigem Rühren zum Kochen bringen. Du nimmst den Topf vom Herd und rührst kurz weiter. Dann füllst du die Mischung in die vorbereitete Form. Den ganzen Spass lässt du dann abkühlen, und mindestens drei Stunden im Kühlschrank fest werden. Zum Servieren stürzt du das Gelo Di Caffè auf eine Servierplatte. Das ist eine sehr beliebte Nachspeise auf Sizilien, besonders im Sommer. Vielleicht ganierst du dieses Kaffeegelee mit etwa Grünem, wie ein paar Salbeiblättern. Zum Verzehr empfehle ich einen Klassiker von Stephan Micus, Wings over Water.

It came by midnight. A place nearby a nature reserve. My home. A taxi stopped, motor still running, ringing the bell, a young man said sorry for being so late, we had both our masks on, I received the envelope. Inside, the cover of the vinyl had something familiar, but it’s all new, set for release in summer. First pressing. White vinyl, fresh from the factory, a short note added, and, hand-written, the permission to play it – first time ever –  in my next night show. If I like it. Too kind. I cannot remember I ever got an album under such circumstances. Secret delivery by night. I was awake, had done my little meditation exercise – a glass of „Two Left Feet“, two candles burning, my record-player in motion, gave it a go. I didn‘t know the name of the composers –  that can happen, till eight weeks ago, I couldn‘t relate anything with Floating Points. I listened to the album from start to end. „To enjoy in all its aural elements, please listen on headphones. Compatible with stereo on loudspeakers.“ These guys care for sound, don‘t they? My headphones are quite good ones, and though their suggestion is old school, it makes sense. The sound quality stunning, and more important, the whole album is a quiet burner. A revelation. A journey through an ancient area, real, surreal, desolate, full of mythology, history.  Now here comes the challenge. It‘s known as „The Stonehenge Trap“. Imagine you are impressed by  the aura of such a power spot, and want your music to be informed with it, live up to its nameless mysteries. So what will happen with fresh field recordings, the music in your mind at hand (in fragments)? It can all to easily end up in some „new age nirwana“. Or „electro-acoustic ivory tower studies“. Nothing like that. Listened a second time, a third time. I was caught inside, softly seduced, on the other side. A lesson in getting there, A five-star album in the rare genre of where-am-i-music. I will play it under the moon in June, 2.20 a.m., full circle.