„Morning has broken …“ – als ich damals diese Zeilen hörte, konnte ich mich leicht über die Süssholzraspeleidiskussion hinwegsetzen, etwas Whisky in meinen Nachmittagskaffee schmuggeln, und Träumen nachhängen von Petra W., die nur drei Strassen weiter wohnte. Nicht viele Jahre später schwankte der privat beigemessene Wert dieser frühen Cat Stevens-Alben in friedlichem Einklang mit der jeweiligen Ausschüttung von Glückshormonen. Glücklich- und Doofsein lagen mitunter verblüffend nah beeinander. Später dann verschwand Yussuf (oder wie er sich nannte, mit der Salman Rushdie-Nummer im Gepäck der Lächerlichkeit eines erleuchteten Ex-Hippies) Richtung Mekka, irgendwo hinter dem Mond. Ab und zu taucht er noch auf, wenn die Romantik der Frühen Siebziger aufbricht, in drittklassigen Theateraufführungen in Landschulheimen, Retrospektiven alter Kultfilme (man hört ihn unentwegt singen in diesem bekloppten Film, in dem sich ein Westküstensoftie in eine uralte Frau verliebt), und im Tagesradio, wenn der Computer das Zufallssegment „Nostalgie“ bedient. Oder, heute morgen aus dem Nachbarzimmer im Dachgeschoss dieses Hotels. Am besten, man schliesst dann rasch das mehrfach verglaste Fenster und vertraut, ganz und gar, der plötzlichen Stille über Lissabon. Wie man Lieder einfach verschwinden lassen kann, darüber gäbe es eine Menge zu erzählen.
