Manafonistas

Gute Serien und Filme zeichnen sich dadurch aus, dass sie einen mitnehmen auf eine virtuelle Reise. Sie enthalten bestenfalls Essenzen und Aspekte, die auch das eigene Leben betreffen: Identifikationspunkte, Anregungen. Gleich drei cinematografische Ereignisse, die das Niveau hausbackener Fernsehproduktionen bei weitem übersteigen, galt es jüngst zu verköstigen: den grossartigen Mr. Turner, das atemberaubende Salz der Erde von Wim Wenders, und nun endlich True Detective. Sofort stellt sich der Suchtfaktor ein und man fragt sich schon beim Schauen: „Was soll da noch kommen, wenn dieser visuelle Staffellauf beendet ist?“ Parallen zu Twin Peaks sind deutlich, aber diese Serie setzt in mancher Hinsicht noch eins drauf, als verschachtelte Erzählung zweier Cops, die den crime plot, wie so oft bei guten Thrillern, nur als Aufhänger nimmt für Tiefergründiges. Sansibar oder der letzte Abgrund. Das ist auch ein Männerfilm, der zwei Archetypen charakterisiert und von deren Spannungsgefüge lebt: zum einen der konforme Ehemann und Familienvater, zum anderen der Steppenwolf, das triebhafte (Un-)Tier, der mysanthropische Philosoph, der ewige Eigenbrödler. Allein die Szene, in der er mit seiner ihm angeheirateten Ärztin vor dem Fernseher sitzt, sie die Fernbedienung in der Hand, er mit oskarwürdigem Blick ins Leere: The Story is over, Baby. Heute abend erstmal Entzug, Methadonprogramm DFB-Pokal: Bayern gegen Wolfsburg. Den Stoff strecken, damit man länger etwas davon hat. Denn ob die zweite Staffel gut ist wie die erste, das steht noch dahin. Wusste ich es doch: das Suchtpotential von Serien ist nicht ohne – und unsereins jetzt mittendrin, im Südstaatensumpf.