Manafonistas

And in London it doesn’t much matter where you are, you’re there. There is a Périphérique but it ain’t the fuckin M25. Shapes and shadows move in in and out. Your own. Nobody has a reality, only a perspective. Psychogeography is a ghost hunt, not a fact hunt. A sacrament. London is anarchy and chaos and „God Save the Queen. She ain’t no human being“ and you are dwarfed by skyscrapers and humbled by ordinariness. Total fucking ordinariness. There’s a light everywhere in the London city-state that doesn’t bright like this anywhere else on the island. You could be in Bayswater in the shadow of the Westway or praying to the grey clouds above Trafalgar Square. [They say if you stand in Trafalgar Square long enough, you will meet everyone you know. Unless they’re a pigeon. Traf Sq. is a fucking pigeon dispersal zone these days. Rest in peace Preep.] Or you could be on a Tube train to Elephant and Castle wondering why TFL ain’t changed the upholstery on the seats in so long. The moquette on those motherfuckers is shot to fuck. You wouldn’t see that on the Central Line. Or maybe you would. Who knows. Fuck knows. Paint flakes and places change. Maybe that train just has better iration norf of the river.

And.

Coffee is a river. A river that can’t be held back.

And.

Paris. Paris on Wednesday‎, ‎26‎ ‎November‎ ‎2014 ‎at 9.24am.

And that stretch of the Boulevard de Rochechouart is one of the coolest places in the world. Pound shops, repair shops, news kiosks selling Les Inrockuptibles, total fucking ordinariness, and dreamlike.

And.

„The city is asleep, we’re wide awake
Warm rain is gonna wash away
Our troubles and doubts

And all our dreams and fantasies
All the mystery is inside

Purple night is gonna fall
Is gonna take it out tonight
Leaving two weightless bodies
Weightless bodies
Two weightless bodies

And all our dreams and fantasies
The mystery’s inside“

Die kleinen Abweichungen. Erst entdecke ich ein Album von Yes, das mir über weite Strecken gut gefällt, ich habe es schon öfter gehört, und staune nicht schlecht, einmal gegen all meine Erwartungen gefesselt zu sein: Fragile. In 5:1, das muss sein. Es geht auch „antiquierter“: dass ich nun auch noch Franz Schubert (fasziniert) höre, ist in meiner Hörgeschichte seltsam genug. Aber da ist dieses alte ächzende, seine Körperlichkeit nie in glanzvollem Ton verbergende Klavier, das Andras Schiff bespielt auf einer fantastisch (warm und klar) klingenden Doppel-CD aus dem Hause ECM.

Und dann habe ich, ähem, schon ein bisschen drüber geredet und mal hier und da „reingehört“, aber an diesem Abend, an dem ich das Finale der beeindruckenden, sehr beeindruckenden, ersten Staffel von „The Affair“ sah (darüber wird noch zu schreiben sein), geschah zu vorgerückter Stunde doch noch, anfangs war ich fast zu müde, das „deep listening“. Und auf diesem Album stirbt nahezu jeder. Untröstlich. Und tröstlich auch.

Das frappierende Sprechtempogesangssequenzengeschichtenhörspiel von Laurie Andersons Heart of a Dog (Nonesuch) ist nun mein Album des Jahres geworden. Ihre essentiellste Arbeit seit Bright Red. Von wegen Nebenwerk zum Film. Kein Begleitmaterial, gewiss nicht. Und mich wundert um dieses Highlight, Downlight, herum nun gar nichts mehr: Freunde waren zu Besuch (auch die schlaue Hündin Maja), und Klaus hätte zu gern bei mir ein Lied aus A Night In San Francisco gehört, ich habe um dieses Dreierfeuerwerk der Gitarristen stets einen Bogen gemacht, aber wahrscheinlich hätte mir auch das eine Stück über alle Massen gefallen. Ich ahne es.

Und jetzt kommt noch die definitive Fassung von Tusk angerauscht, und ich konnte mich seinerzeit nie für die Songs begeistern, nur für das Cover von Fleetwood Mac. Mich wundert nichts mehr. Morgen höre ich zur Sicherheit Astral Weeks, und hoffentlich wieder davon mitgerissen. Wäre ja noch schöner, ich würde jetzt alles in nostalgische Patina packen Wird nicht passieren. Chairs Missing und 154 befinden sich bald auf dem Weg zu Ian mach Glasgow. Beständigkeit. Maximum Vroom. Paris liest Hemingway.