Manafonistas

In the end we will be 12 Manafonistas, and the 12th one will be Easy Ed.

What was it that Ian McCartney wrote that Arthur O’Shaughnessy said, again? Ah yes, “We are the music makers, and we are the dreamers of dreams … on whom the pale moon gleams”.

 

 
 
For a little over a dozen years from the late sixties until the summer of eighty, I was immersed in everything Dead, from listening to the records, seeing them play multiple nights in a row in various venues, playin‘ their music at a weekly gathering and getting the chance to work with some of their management and promotion people when they left Warner Brothers and went indie with their own GD label and the Round Records offshoot, their deal with Untied Artists and finally with Arista … home of Clive Davis and his hit machine. It was as much lifestyle as it was theater, one that has sustained time, death, departure and still lives on today.

I loved that they came from the early roots sounds descended from jug bands and the Smith and Lomax anthologies and the threads to Ken Kesey, Neal Cassady and Jack Kerouac … the blues and bluegrass beginnings and the love of acoustics and harmony … the discovery and introduction of George Jones and Merle Haggard to city kids … the love and the Haight. Before the Dead I was into the Youngbloods, Lovin‘ Spoonful, Byrds, Springfield, Love and other groups we now think of as early Americana. My first time seeing the New Riders of The Purple Sage with Jerry Garcia on pedal steel open for the band, and then watching Pigpen carrying his bottle and harps as the rest of them took the stage and blew out the walls of the college gym, I was mesmerized. It was the orange juice, not Kool Aid.

By the mid-seventies when Blues for Allah was released, I must tell you that the front of the house was a happier place to be than backstage. My first look into the sadness of this band was watching Keith and Donna Jean Godchaux walk off something disagreeable, be it bad dope or spoiled food. They were fighting that night and it felt intrusive, so I took my leave. A year or so later while talking to Bobby Weir after a Kingfish show, my eyes tracked the dope dealers, pimps and painted ladies as they walked in and out of the dressing rooms. And a similar scene at a New Riders gig, now with Buddy Cage on steel and the Stone’s Sam Cutler as road manager, left me feeling like the scene had eclipsed me. My last Dead show was a magical one though, so damn good and perfect that I decided on the spot as the sun sank behind the Golden Gate bridge that I was done. (source: nodepression.com)

„I hurried back to the swimming pool
Sinkin‘ pina coladas
I heard a dark voice beside me say
Would you like something harder
She said I’ve got it you want it
My harvest is the best
And if you try it you’ll like it“

Träum ich oder wach ich? Früher begann der Tag mit einer Schusswunde, wie wir wissen, heute mit einem Milchkaffee im „Café de L’Ormeau“, direkt neben dem Markt am Dorfplatz. Gestern, als ich ankam, checkte ich ins Hotel ein, nahm ein langes Bad im Meer, und flanierte über die Promeniermeile. Es fehlen weder die Magnumflaschen Jahrgangs-Champagner auf dem Achterdeck der Millionenjachten noch die geparkten Lamborghinis. Schöne, tote Kulisse. Naomi Campbell habe ich noch nicht gesehen, und die Dame interessiert mich auch nun wirklich nicht. Ich bin nach St. Tropez gereist wegen des Pink Floyd-Songs aus „Meddle“. Aus einer Laune. Und weil ich seit meinen Teenager-Jahren nie mehr Pastis an einer französischen Meeresküste getrunken habe. Und weil ich ein kleines Problem lösen muss. Früher waren solche Reisen kleine Detektivjobs, Beschattungen möglicherweise untreuer Ehemänner oder Ehefrauen. Fast wäre ich einst wirklich Privatdetektiv geworden und nicht Psychologe (und Journalist). Heute sind solche Trips existenzielle Begegnungen mit einer angenehm gefüllten Leere. Mein IPad ist die kleine Welt, die ich, wie in einer Nussschale, mit mir führe. Hier schreibe ich Sendungen, lasse mir von Bernd Friedmann Lieder aus Asien schicken, und wenn ich solche Exotica am Strand höre, wirkt die Welt ringsum noch unwirklicher. Aber dann doch: REALITY –  die Stimme am Strand, als ich gerade bemerkte, dass ich mich nur mit schwachem Sonnenschutzfaktor 8 eingerieben habe: „Je ne le crois pas, Michael Engelbrecht, you son of a bitch. How long has it been since our last time“, sagte die alte wohlbekannte Stimme in perfekter Zweisprachigkeit. Es ging also doch los. Ich musste gar nicht aufschauen. Die Gänsehaut war schon da.