Manafonistas

Das Remastering für die Vinylausgabe von Jon Hassell‘s Klassiker ist grandios. „Like all great albums, one moment you are just relaxing into the textures before being rudely jolted back into a darker and much more challenging place.“  

Johannes Delmere is telling the whole truth: The Tranquil Club left its marks in the late 80ies/early 90ies in the Ruhrgebiet, a large conglomerate of towns right in the middle of (former) West-Germany. The members of The Tranquil Club only had one quest: to play music to as few people as possible as silently as possible. It started with an idea by Brian Eno, who fancied to have a house or a club with a few circles of rooms, adding more and more quietness and silence when entering the next circle. The Tranquil Club did not have a house, but tried to put this idea on stage. The first event of The Tranquil Club took place in Bochum, in a room very well suited for the occasion. It had the shape of a cocoon, lots of soft and colourful lights and the floor was laid out with soft material. You could walk around without being heard. Events of The Tranquil Club did not last for one evening, they lasted for 5 nights. Music was created, the stage was lightened by TV-Sets that were put up on their sides or on their top, switched to near invisibility or just a mess of colours. The sound system had 6 channels with different sounds coming out of each channel, there were films and tapes. Even the main evening news from Germany’s leading TV station were an integral part of the show, slightly distorted by very low-level sounds. Words were spoken, films were accompanied, stories were told, pictures were taken, sounds came from everywhere. It was very strange, sometimes entertaining, sometimes not. The Tranquil Club even made it onto nationwide radio in Germany when it took hold of the airwaves for one whole hour.

The Tranquil Club was:

Michael Engelbrecht: concept, installation, spoken words and piano (who left before the end, due to „musical differences“)

Olaf Guenther: concept, installation, electronic devices, mix, piano, voice, fluegelhorn and didgeridoo (who went all the way)

Dr. Johannes Delmere: electric and acoustic guitars, keyboards & sequenzers, synthesizers, recording and effects (who liked the idea and joined)

Frank Westerdorff: bassoon and contrabassoon, english horn, piano, flutes and voices (who wasn’t sure at first, but got going)

and sometimes

Merle Hettersheim: cello (who had a short stay in Castrop-Rauxel)

Claudia Roellecke: drums (who came to join in Dortmund and Cologne)

Wenn einer sich Gedanken macht über die Banalität des Schönklangs beim Hören der neuesten Silje Nergaard Platte und sich schwört, nie wieder gefällige Gitarrenklänge in die Welt zu setzen, weil er nicht mitwirken will an diesem bis an die Schmerzgrenze Süßlichen und jene bemitleidet, die sich darin weiden und nicht wissen: sie kommen darin um – dann greift derjenige schnell mal ins rettende Bücherregal, um sich zu vergewissern, dass er nicht allein auf dieser Welt ist und Heimat für ihn heisst: Geborgenheit in der Gemeinschaft negativer Denker.

Wie zufällig zieht er dann ein Buch von Cioran aus dem Regal, jenem grossen Schriftsteller, Philosophen und Stilisten, der aus der Kunst des negativen Denkens und Schreibens heraus jene Kraft entwickelte, die Leben spendet und die so manchem Selbstmörder die Tat vereitelte. Denn erstaunlicherweise bewirkt die Freiheit, sich schonungslos negativ äussern zu dürfen, eine befreiende Öffnung, die ins Leben zurückweist. Ebenso verhält es sich ja auch mit der Langeweile.

Negativität und Langeweile sind, ähnlich wie etwa das Cholesterin oder der Stress, sowohl als negative wie auch als positive Wirkkräfte vorhanden. Allein von Übel sind ausweglose Monotonie und bildungslose Stumpfheit. Aber glaubt denn jemand, wenn ihm beim Flanieren durch die Gassen von Paris jener Cioran zufällig begegnet wäre, er hätte dann das Antlitz eines Griesgrams erblickt? Mitnichten – einen mitfühlenden, würdevollen, sanftmütigen und leidenschaftlichen Menschen hätte er gesehen, fernab aller kruden Grobschlächtigkeit.

Die Langeweile hat Eröffnungscharakter: im besten Falle ist sie wie ein Nadelör, durch das man zurückgelangt ins Hier und Jetzt, zwischen die Dinge. Was hingegen an Silje Nergaards Süßklang stört, ist diese sentimentale, einlullende Verhangenheit, die ähnlich fatale Wirkungen zeigen kann wie ein in ewigem Minnesang gefangener Romeo sie erfahren würde. Da hätte dann jemand noch nie den Himmel gesehen, weil er stets nur unter Weiberröcke blickte und unter den Balkonen sitzend Nackenschmerzen kriegte.
 

(Textbeitrag vom 15.4.2012)

Der eine Mitbewohner meines Zimmers lag mit einer gebrochenen Nase und anderen Frakturen danieder. Er hatte einen Freund beschützen wollen, auf den die Türsteher einer Disko hemmungslos eingeprügelt hatten. In der Chirurgie waren keine Zimmer mehr frei, also kam er zu uns in die Urologie. Der andere Kollege war, wie ich, streinreich, und wartete auf die Entfernung seiner Nierensteine. Ich kam als erster dran, hatte mir vorher das im Mai erscheinende Soloalbum von John Surman gegönnt. Sehr empfohlen für solche feinen Anlässe. In den Sekunden, bevor die Nacht mich umhüllte, stellte ich mir etwas vor, das ich hier für mich behalte – und den Papagayo-Strand von Lanzarote. Als ich wach wurde, trug ich einen Blasenkatheter, und ab und zu spritzte eine freundliche Schwester eine schmerzlindernde Flüssigkeit in meine Harnröhre. Es gab schon erotischere Momente in meinem Leben. Blut und Urin sammelten sich in meinem Beutel. Am Nachmittag kam der Oberarzt, der mich operiert hatte und teilte mir mit, dass er zu 99 Prozent alle Nierensteine meiner rechten Niere entfernen konnte. I was a happy man. Es war unlustigerweise der Tag, an dem mein Ballspielverein Borussia gegen Bayern München spielte. Wie gerne wäre ich wenigstens im Strobels gewesen! Aus dem sechsten Stock des Klinikum Nord sah ich in der Ferne die Pylone des Westfalenstadions. Am liebsten hätte ich mir einen Fesselballon gemietet. Diesen „Hitchcock“ am Radio zu verfolgen, war mir zu stressig. Ich vertrieb mir die Zeit mit den herrlich altmodischen Einflüsterungen von M. Wards „A Wasteland Companion“ (oh, my love!). Ein „blauer Engel“ hatte mich dermassen sediert, dass ich darüber einschlief, und erst kurz vor Spielschluss erwachte: fiebrig begab ich mich auf Ergebnissuche , und mein Jubelschrei riss meine Kumpels kurz aus dem Dämmerschlaf. Mein bester Freund dort war ein Krankenpfleger, ein Heavy Metal-Fan, aber offen für meine „komische Musik“. Der Tag darauf: ein Rettungshubschrauber landete in aller Frühe auf dem Landeplatz vor dem Klinikum. Ein Mann erzählte mir von seinem Stein, der so gross war wie ein Straussenei, und in viele Einzelsteine zertrümmert wurde, die immer noch zu gross waren, um sie über die Harnröhre raus zu fischen. Seine Schmerzgeschichte war  ein Drama, er tat mir unendlich leid. Kumpel Rolf brachte mir den „Kicker“ vom Kiosk mit. Am Schluss zog ich mein „LOST“-T-Shirt an. „Ich bin der letzte Überlebende der Dharma-Initiative.“ Während ich dies schreibe, laufen alte Songs von Sam Cooke im Hintergrund. Dortmund hat das Derby auf Schalke gewonnen. Ich bin im siebten Fussballhimmel. Das Kind im Mann lebt noch.

If there was an award for saddest-slowest-quietest abstract songwriter of the last five years, Jesy Fortino (better known as Tiny Vipers) and Liz Harris (better known as Grouper) would have to duke it out. But there is no such prize. Instead, Fortino and Harris have formed some sort of sad-slow-quiet abstract Dream Team, named it Mirrorring, and put out a record.

Foreign Body inches carefully forward like a slow exhale, but it’s not relaxed, it’s restrained. The record is tense and haunted, full of whispered melodies and dark washes of electronic noise. Harris’s dark electronic ambience and Fortino’s acoustic vulnerability blend so seamlessly that it’s impossible to tell where Group ends and Tiny Vipers begins. The muted dissonance and introspective melodies recall Cat Power at her best.

“Fell Sound” opens the album with a uncanny electronic hum. Like the rise and fall of a wave, it drifts between two chords. It’s in moments like this that it’s easy to see why Fortino and Harris have garnered so much respect and acclaim—few musicians have the ability to make just two slow chords this captivating for this long, and few have the patience to try. I also don’t usually have the patience to listen when they do try, but there’s something mysterious and compelling about Mirrorring that draws me in. A vocal melody, then an acoustic guitar, venture gingerly through the ambient tide, never rising about a murmur.

“Silent from Above” flips “Fell Sound” inside out, with voice and acoustic guitar leading the way, homey and wistful. The faint wash of a suspended cymbal and careful production lend texture. The song turns on a simple vocal melody, as Fortino and Harris echo and answer each other in chorus. It’s the ghost of a folk song, or the folk song of a ghost.

The album’s most impressive track is its ten-minute centerpiece “Cliffs”. Acoustic guitar and electronic ambience cast chilling spires of sound. Every voice is so subtle, so austere, that it’s difficult to comprehend the song’s swelling intensity until an unsettling ringing overpowers the guitar and singing. Soon, however, the simple acoustic arpeggio that introduced the song returns alongside the haunting melody, bolder this time against the murky flood of noise. And then, the song breaks apart into deep drones and clattering echoes. The final two minutes buzz and whirr like the remenants of broken machines, and I don’t know why, but my blood runs cold.

Out of this eerie quiet, the first note of “Drowning the Call” is startling, but the song is actually the album’s calmest, drifting hazily through its seven minutes. There is something desolate about the song’s calm though, the way it refuses to grow or move, a bleak fog that only makes sense after the destructive colossus of “Cliffs”. “Mine” is the most vocal-anchored track, though the voices are still low in the swirling sound. The instruments creak like the wood of an old house while an distant pulse, a sort of chirping deep below the surface, swells in urgent horror.

“Mirror of Our Sleeping”, the album’s closing track, gives meaning to the collaboration’s name, as unadorned vocals and a simple instrumental echo in the calm. This is the album’s only track empty of hovering ambience; although the sounds are still laden with effects, you can make out every note played or sung. The reverb, the repetition, the warped pitches, all evoke moonlit reflections and refractions on the surface of some dark lake.

Foreign Body is stunningly beautiful, crafted with tremendous care and talent. Could we expect anything less from two musicians of the caliber of these two women? Although it’s not explicitly “about” anything, the record is profoundly troubling—spectral, pained and cryptic. There are moments here to take your breath away.

(source: Pop Matters)