Manafonistas

Wir Frauen seien alle Töchter von „La Birkin“, stand in einem der vielen Nachrufe. Ich sah sie gern, hörte sie gern und die Beauvoir las ich gern. Die BB war mir zu sexy, deswegen passte der Song von Gainsbourg viel besser zu der hoch erotischen Jane. Natürlich feierten wir das Hingehauchte „Je t’aime“, es war der vollzogene Höhepunkt der „Satisfaction“ von den Stones. Charlotte, ihre Tochter, zeigt eine etwas herbere Ausstrahlung in den Filmen, trotzdem sehe ich ihrer gelenkigen Freiheit sehr gerne zu. Dass ein Mensch so alleine stirbt wie Jane Birkin, hat mich traurig gemacht. Einige allein lebende Freunde haben begonnen, sich für den Notfall zu vernetzen. Gute Idee.

Als ich nach langem mal wieder Roger Willemsens Buch Der Knacks zur Hand nahm, riss es mich beim Lesen instantly hinfort in diesem Strom aus Momenten, Szenen und geistreichen Reflektionen. Hier glaubt jemand offensichtlich nicht so sehr an Gott als vielmehr an das Leben selbst: Bedingung sine qua non, denn wo Katholiken oder Protestanten missionarisch aufmarschieren, nehme ich meine Beine in die Hand und flüchte in die Wildniss wie einst Huckleberry Finn. Wie viel Dreck die Kirche am Stecken hat, kann man beispielsweise in der Fernsehserie 1923 von Taylor Sheridan sehen, wo ein von Ordensschwestern gequältes Indianermädchen sich endlich wehrt und unsereins am Bildschirm im Affekt fühlt: „Schlag sie tot!“ Man mache sich nichts vor: wenn beim Verlassen der Komfortzone raue Überlebensinstinkte die Regie übernehmen, kommt in jedem Menschen bald dieses bedrohte Tier zum Vorschein.