Manafonistas

Auch wenn der Drogenfahnder Ray Nicolette die Eigenschaften, die ihren Status als Benachteiligte ausmachen, klar benennt – sie ist eine Frau, ihre Hautfarbe ist schwarz, sie ist schon 44 Jahre alt und sie verdient als Stewardess einer kleinen mexikanischen Fluggesellschaft nur 16.000 Dollar im Jahr – Jackie Brown lässt sich nicht beirren. Im Jahr 1997 war es noch nicht üblich, dass das Flugpersonal in den USA sein Gepäck beim Sicherheitscheck durchleuchten lassen musste. Noch vor dem 9/11 wird Jackie Brown von Quentin Tarantino diese Praxis geändert haben.

Die Songs spielen hier eine große Rolle. Across 110th Street von Bobby Womack steht für den Wunsch, das Ghetto hinter sich zu lassen. Das bildet den Rahmen eines Films, in dem mehrmals Handfeuerwaffen zum Einsatz kommen, das Töten aber nicht so abstoßend dargestellt wird wie beispielsweise in Pulp Fiction.

Die schönste Szene spielt in Jackie Browns Wohnung, nachdem sie aus der U-Haft entlassen wurde, gegen eine Kaution, für die der Kautionsmakler Max Cherry verantwortlich ist, der sie am Vortag abgeholt und nach Hause gebracht hat. Wir befinden uns im Jahr 1997. Es geht hier nicht um den Austausch über Musik. Es geht darum, einen Bezug zueinander aufzubauen, einander zu vertrauen. Die Worte sind nur das eine. Die Gesten, die Stimmen, die Haltung der Körper sind es, die erzählen. Und die Gesichter. Entscheidungen werden in diesem Film binnen Bruchteilen von Sekunden getroffen, vor allem weichenstellende Entscheidungen. Wird etwas bereut, am Ende des Film? Sehen Sie in die Gesichter. Jackie Brown ist ein Kultfilm.

 
 

 
 
Der Film funktioniert nur im englischen Original. Hier ein Auszug aus einem Dialog:

Ordell: That shit works my nerves, you and that motherfucker being so buddy-buddy.

Jackie: Hey, if I wasn’t so buddy-buddy with that motherfucker, this wouldn’t work.

 

In der frühherbstlichen Stimmung der letzten Woche gemütlich eingelümmelt vor dem Bildschirm folgte ich spätabends mal wieder den Spuren der Kunst (Prägung, Interesse und permanente Witterungsaufnahme sind hier irreversibel). Zwei Maler waren es, die unterschiedlicher nicht sein könnten und anhand derer man einen Zwiespalt ausmachen kann: Markus Lüpertz und Wolfgang Beltracchi. Wenn nämlich Letzterer sagt, man müsse für das, was sich heute Kunst nenne und sich weder auf Tradition noch auf handwerkliches Können („Vermögen“) stütze, sondern Betätigung sei im Sinne von kreativer Entfaltung und Ego-Performance, einen neuen Namen finden. Beltracchi, der Kopist und Maler ohne Eigenschaften: es sei ein genetischer Defekt, dass er in der Lage sei, sich in die Haut und in die Zeit eines jeden Künstlers hineinzuversetzen. Er berichtet von Zeitreisen in die Historie und ich bekomme eine Gänsehaut. In gelenkten Träumen nachts gehe er auf Wanderschaft, aber lustig sei das nicht: sehr laut und überall üble Gerüche. Ich freue mich jetzt schon auf die geplante Netflix-Serie dieses spannenden Lebensweges. Was der Kunst-Kopist aber nicht abdeckt, hat Kollege Lüpertz um so mehr drauf: sich abrackern in einem schöpferischen, mühevollen und authentischen Findungsprozess, mittlerweile am Stock humpelnd, weil keine Zeit und Lust für eine Knie-OP. Die Kraft des Kunst-Schaffens scheint so gross, dass selbst ein kaputtes Knie zur Nebensache wird. Insofern könnte man jede Hypochondrie auch als Mangel an Lebenssinn interpretieren. Eindrucksvoll auch der Einblick in Lüpertz‘ Malklasse, wo der Meister die Versuche seiner SchülerInnen unter die Lupe nimmt. Ein Deja-Vu, weil: habe ich selbst erlebt als Student. Diese Sicherheit, zu erkennen, was nicht stimmt, wo der Holzweg ist, wo man sich was vormacht. Wie sagte mal ein Prof zu mir: „Wie’s kömmt, so’s frömmt.“ Aus Narzissmus und Idealismus heraus ist noch nie ein gutes Bild entstanden. Ohne eine gewaltige Passage von Frustrationen wird niemand jemals Bildender Künstler. Wenn ich Lüpertz sehe, kriege ich aber wieder Bock zu malen: Wucht, Farbklang, Formkraft. Wen wundert’s: der Mann ist auch gut in Schrift und Wort, zudem musiziert er am Flügel öffentlich mit professionellen Jazzern wie Manfred Schoof („Der direkteste Weg zum Glück“). Und Belzebub Beltracchi, Kunstfälscher im Ruhestand, signiert nun mit eigenem Namen, nach reumütiger Knast-Erfahrung. Gefragt, was er verdiene: er mache ja nicht mehr viel, höchstens fünfzehn Bilder im Jahr. Und? Hunderttausend bis eine Million. Pro Jahr? Nee, schon pro Werk.

 

 
 

One day Donald Trump was sitting at his office desk in Mar-a-Lago when he sensed a strange presence. He looked up to find a middle-aged man wearing a dull grey business suit and a fedora, holding an official-looking clipboard.

“Mr. Donald J Trump?”

“How the hell did you manage to get here?” Trump fumed. He had been sorting through dismal reports on yet another failed business venture and had no time for this nonsense.

“Sorry to disturb you, sir, but we have business to attend to.”

Trump looked the man up and down. What a loser, he thought.

 “What business would that be? And where did you get that cheap suit, from the rack at Men’s Wearhouse? Who are you anyway?”

“I am known by many names, sir. The Grim Reaper. Thanatos. Hades. But I prefer Death.”

“Now I’ve heard everything. Who the hell are you really?”

Death stuck out a bony finger and touched the only living thing (besides Donald Trump) in the room—a single white orchid in full bloom. The minute he touched its delicate petals, they withered.

“Nice trick, mister, but no more BS. Who the hell are you?”

“I already told you, sir. I am here to inform you that your time has run out.”

“No, that can’t be right. My doc just informed that I’m in excellent health. Of course I pay him a lot of money to tell me that.”

Death smiled and said, “It doesn’t matter, sir. When it’s your time, it’s your time. There’s really nothing you can do about it.”

Trump stared at the man in the grey suit and reached for his phone. “Hey security, we’ve got an intruder here. Get up here immediately and get him off my goddamn property.”

By the time the security men showed up, Death had vanished. “Did you guys see him? This creep barged into my office and threatened to kill me!”

“President Trump. Our people checked the perimeters of the property. Alarms and security cameras didn’t alert us of an intruder.”

“But he was just here! You idiots better double check.”

The security guards looked at one another, the same question in their eyes: Was the big guy finally losing it? 

“If you’d like, we’ll post two security officers in front of your office while we check this out.” Trump nodded and went back to his tasks.

The moment they left, Death reappeared. He was looking at his watch. “Mr. Trump, we really haven’t got all day. I’m on a pretty tight schedule here. I suggest you prepare yourself for your Great Transition.”

“Great Transition, my ass. I have things to do, elections to win, opponents to crush, deals to be made. How about leaving and coming back for me in, say, 20 years?”

 “It doesn’t work like that, sir. You see, each day I check my docket and there’s a list of those I need to take. You came up this morning. Yes, see.” Death turned his clipboard toward Trump and placed his index finger next to the heavy print: 8:47 a.m. Pick up Donald J. Trump. Cause of death: cardiac arrest.

 “What a crock. You’re a whack job. My heart is perfect.  It’s beautiful. You can’t just come barging into my office and tell me that’s it, that it’s all over.”

“I’m just doing my job, sir. I understand. It’s not always easy to accept.”

“Easy to accept? Are you kidding me? There’s nothing to accept! I have a lot to do here, so how about you just leave me to it?”

“I can’t do that, sir. This is my job. Indeed my very purpose.”

Death’s silent eyes fixed on Trump.

“Wait just a minute, won’t you?” Unruffled, Trump reached underneath his desk and unlocked a drawer. He rifled through a pile of documents, some labeled “Top Secret.”“Hmm,” he muttered to himself, “forgot about these…” Finally, after a few minutes he found what he was looking for.

“Ahem, Mr. um, Death, I have a legal document here I would like to show you. I think you’ll find it…very interesting.” He broke a red wax seal and unrolled a long scroll of yellowed parchment paper decorated with ornate calligraphy. Slowly standing up, he handed it over his desk to Death.

“You see, I have a contract, a prior agreement with Satan, to whom I had sold my soul in exchange for a 100-year lifespan. He’s a great friend of mine, so he kindly threw in lifetime legal protection.”

“Hmm, and how has that worked out?” asked Death, taking the scroll in his hand.

He took in a quick breath, his eyes widening, as he glanced down at the contract. This was certainly a first.

“I wonder why I wasn’t apprised of this prior agreement, “

“Bureaucracies,” said Trump, widening his stance. “It’s the same everywhere. Besides, we had an NDA.”

Death peered over the parchment. “You don’t say?”

“I had my people look over this document over first before I signed it. They said it appeared to be legal and binding. Before you think about refusing to honor it, you should know that I’ve got a team of the best lawyers in the world. And if necessary, I will sue you to hell and back again.”

Death reached into his pocket and drew out a monocle, placed it over his right eye and began to read the contract. By the time he had finished, he couldn’t help but giggle.

“What’s so funny?” Trump blurted out, his face twisted.

“Well, you see, this document wasn’t signed by Satan himself. It’s a forgery. I have a younger sibling, Pestilence. He likes to think of himself as Satan, but actually he’s only a low-ranking demon. He has always had a predilection for pulling pranks. I’m afraid you’ve been had, sir.”

Trump groaned. Then all at once, he brightened.

 “Let me ask you something.” He leaned towards Death. “You look like a man who could use a little R ‘n R. I have a beautiful ocean front property in Lantana, a luxury seaside villa that I would be willing to sell you cheap. It’s fantastic – it’s terrific.”

Death looked up, nonplussed.

Trump decided to sweeten the offer. “Hey, I’ll tell you what,” Trump pushed on,  “I’ll gift it to you. Just think: lying on a comfortable chaise lounge, while being lulled by the ocean waves. You could relax and just take it easy. No more reaping, sowing—whatever it is you do. No more having to break the bad news to another victim. Just a peaceful stress-free life with no hassles. And just because I like you, I’ll throw in a few beautiful women. You’ve never seen women like these, all of ’em beauty queens. You’ll have your own pool, a private chef, and an on-call massage therapist. She’s a great friend of mine. Totally gorgeous. I think you’ll like her. Her name is…”

“Sir,” Death interrupted, “I have no use for worldly things. This appearance you see before you is ethereal. I have no physical body and thus have no need for a villa, nor can I enjoy the earthly pleasures you so vividly describe.”

“Hey, buddy, that sounds like a horrible, terrible job. And what do they pay you to do this horrible job that no one else wants?”

“They don’t pay me anything, sir. It’s simply how I was made and what I do. My purpose and my existence are literally one and the same.”

Trump shrugged.

“Look, all I’m saying is you’ve got a bad deal there. I can offer you a much, much better one.”

Death let out a hiss of astral air. It was the closest he could come to a sigh. It sounded like an ancient steam heater about to give up the ghost. Suddenly, a chill came over the room.

“Sorry Mr. Trump, I’m afraid there is simply no wriggle room here.”

Trump furrowed his bushy brows. Then his face lit up.

“Ok, I get it. You have to take someone, but hey, couldn’t we exchange my soul for someone else’s? Look, I know this guy, Mike Pence. You’d like him. He’s a very pious guy, a nice guy, always going to church. A very religious man. Why not take him instead?”

Death was silent for a moment and then responded in an even tone: “Because it doesn’t work that way, sir. And besides, it’s not his time.”

“What about someone else? One of my sons maybe. What about Don Jr.? Almost the same name; no one would notice. And if your boss catches on, you can just say it was a clerical error. Blame it on your secretary, or maybe someone upstairs. That’s what I do all the time. It’s always worked for me.”

Death paused. He knew something of earthly affairs and was familiar enough with Don, Jr. to be tempted to take him, instead. But Death took his job seriously and knew he had to stick to protocol.

“Sorry, sir, but my assignment requires me to retrieve your soul and not your son’s, or anyone else’s for that matter.”

Trump began to feel a sense of dread. Up until now, there had always been a way out of a difficult situation, a deal that could be made, someone to pin the blame on. But this guy— he was impenetrable, incorruptible.

 “I’ll tell you what, and I don’t say this lightly. You may have heard I’m running for president again next year. How would you like to be my running mate? It’s quite an honor you know. Not much to the job really. Most of the time you have your days to yourself. And you can still keep your day job. Once in a while you have to make a public appearance or meet a few dignitaries. You sit behind me and nod in agreement when I give my State of the Union address. You get a lot of perks and free health care. What do you say to that?”

Death was tempted. He had always admired the earnestness of earthly politics, the winner-takes-all jousting and political theater, the human drama at its most excessive. After all, being an eternal entity dreaded by all he came in contact with was somewhat depressing at times. He could use a hobby.

 “Someone once said power is the ultimate aphrodisiac” Death mused out loud. “Perhaps we can work something out.”

Trump clasped his small hands together and gave death his most winning smile.

“So, we have a deal then?’ He extended his hand.

Death took Trump’s hand in his and shook it. Suddenly, Trump clutched his heart and gasping for air, he fell to the floor. Death took his True Form and swept Trump’s soul into a small wicker basket hidden beneath his dark cloak. Death’s empty, black eyes peered out of his skeletal face and looked into the basket, shutting the lid tightly. “What a tiny soul.” he muttered to himself.  And with that, he became transparent and wispy, and while still clutching the basket, his form grew indistinct, and in an ever-tightening vortex of whirling shadows, he disappeared.

 

 
 

Geht’s noch?

Nein, es geht nicht, ging noch nie, irgendwie. Bei Lars von Trier geht’s, bei Fassbinder ging’s noch nie so gut. Ich habe also nachgeladen: Teil 2 über Regisseure, die ich nicht mag. Dann besteht die Gefahr, dass man ihre Filme auch nicht mag oder gar nicht erst versteht oder sich gar nicht drum bemüht. Auch wieder schade, aber mach was dran!

Lars von Trier und Fassbinder sind beide Antipathen, aber bei letzterem fällt mir Verschiedenes schwerer auszuhalten, die Portion Selbstmitleid und Weinerlichkeit ohne jegliche ironische Brechung, der Versuch Klischees darzustellen und dabei selbst in gesellschaftskritisch sein sollende Klischees zu verfallen und vor allem die mangelnde selbstreflexive  Distanz; das Bespeien der Nachkriegsgesellschaft aus dem Abgrund der eigenen Kraterpersönlichkeit heraus und das Dauergejammer nach Liebe (Warum läuft Herr R. Amok?), mit der er letztlich nichts anfangen konnte, obwohl sie ihm von vielen zugetragen wurde. Er lebte zeitlebens mit der Mama in der Wohnung und Mama kreuzte auch am Drehort mit der Gulaschkanone auf, um das Team durchzufüttern, eine Magensonde im Dauerbetrieb. Der Freigeist war in Wirklichkeit ein unabgelöster Käfigtiger und mit Muttersöhnen muss frau vorsichtig sein – eine wirklich glückliche Beziehung hat er nicht gebacken bekommen, darüber mährte er sich in einem überdauernden Es-geht-nicht (das sich bei vielen Muttersöhnen findet) in seinen Filmen aus, die er im Halbjahrestakt auf das Publikum abschoss. Manchmal geht’s halt eben doch, bei ihm eben nicht, irgendwann sollte man das auch mal einsehen. Wie Elvis Presley (der den ersten Song seiner Mama widmete – Thats alright Mama, everything you do) endete er als Sack, ernährte sich von Pillen und verstarb in den hellen Dreissigern. Seine sogenannten Frauenfilme waren ein Anbiedern an die Frauenbewegung, das war damals comme il faut, ohne das ging’s nicht, (die Revoluzzerzeit hatte genauso strenge Regeln wie diejenigen, gegen die sie revoltierte, man muss sich nur einmal die Szeneklamotten anschauen – da findet man das grösste Uniformlager der Welt mit Jeans, Khaki-Parkas, US-Schlafsäcken und Palästinensertüchern. Als ich mal im Dirndl 1975 in die Uni ging, machte man sich ernsthaft Sorgen um meine seelische Gesundheit. Alte Jeans, T- Shirts und Turnschuhe, im Sommer vielleicht noch’n Herrenunterhemd, aber nur für die Mädels, sonst warste draussen in der Szene). Soviel zum Sprengen aller Grenzen und Freiheit für alle. I wasn’t born to follow …

In Wirklichkeit konnte er mit Frauen nichts anfangen und wenn er sie im Fang hatte, quälte er sie wie der schlimmste 50-er-Jahre-Familienmacho, den er dann in seinen Filmen wieder projektiv verprügeln konnte. Dabei hatte der Bursche durchaus Talent zu erzählen und in Bilder und Tableaus umzusetzen, Narrative gelangen ihm besser als Satiren, Parabeln und Gesellschaftskritik, Berlin Alexanderplatz war ein guter Wurf, ebenso Die Ehe der Maria Braun, wobei die Differenziertheit der Figurenzeichnung immer etwas zu wünschen übrig lässt. Effie Briest kann sich auch sehen lassen, wobei man der „Gullaschy“, wie wir sie immer nennen, öfter ein „Hallo wach!“ zurufen möchte. Oder einen Espresso hinstellen. Die Kälte des Menschen und die Kälte der Welt konnte er gut darstellen, weil sie auch in ihm selbst wohnte, darunter brodelte es. Die Filme waren die Überdruckventile für den eigenen Dampfkessel, da gab es eine Not loszuwerden – eine Form der Affektabfuhr in einer unverarbeiteten Form, die ich bei LvT so nicht finde. Der hat seine Sachen durchgearbeitet, vorverdaut und in verarbeiteter Form von sich gegeben, hat sich selbst weitgehend verstanden und die nötige professionelle Distanz zu Protagonist und Geschehen. LvT stellt dar und schildert, Fassbinder übergibt sich. Bei wenigen Filmen – wozu ich Alexanderplatz zähle, war ihm anscheinend gerade mal nicht schlecht. Bei Angst essen Seele auf übergibt sich dann auch noch der Zuschauer.

 

Ein Haus voller Gäste bringt Risiken, vor allem, wenn jemand dabei ist, der eigentlich auf der No-Go-Liste landen sollte. Am Ende wirbeln Schaumstückchen wie riesige Schneeflocken durch eine verwüstete Villa eines Hollywood-Studiochefs in Beverly Hills. Slapstick und komische Überraschungen, rasendes Tempo und Langatmigkeit, aber auch die melancholische Stimmung eines einsamen, ausgestoßenen Statisten, der in der Filmbranche Anschluss sucht, treffen in Blake Edwards Film The Party (auf deutsch: Der Partyschreck) zusammen. Bemerkenswert ist, wie hier der Zeitgeist der späten 60er Jahre eingefangen wird, inklusive der Gepflogenheit in der Filmbranche, Rollen an Frauen nur als Gegenleistung zu vergeben. Die Villa wirkt luxuriös, riesig und unüberschaubar, so wie die Flure in immer weitere Zimmer führen. Die technische Ausstattung ist exklusiv auf dem allerneuesten Stand und wird von einem Schaltbord im Wohnzimmer bedient, wodurch die Tretflächen über den geräumigen Wasserbecken im Wohnraum verschoben und ein Stimmungsfeuer in einer Schale entfacht werden können. An den Wänden hängen zahlreiche abstrakte Gemälde. Auch die Gastgeberfamilie selbst erscheint für die upper class repräsentativ: Der Sohn liegt bäuchlings im Schlafanzug auf seinem Bett, schießt – jederzeit einsatzbereit – Darts mit Gummipfeilen und trägt einen Soldatenhelm mit Camouflage-Gebüsch. Die Tagesdecke hat ein Ford-Design, neben dem Bett steht ein Telefon und auf einer Kommode lehnt ein Spielzeuggewehr. Die Tochter war unterwegs und kehrt mit einer Gruppe von Freunden zurück, mit dabei ein indischer Elefant, auf dessen Haut Hippiesprüche aufgemalt sind: „Go naked.“ „The World is flat.“ Gegen diese politisch nicht korrekte Verwendung nationaler Symbole seines Landes protestiert der Partyschreck Hrundy Bakshi. Um Peter Sellers einen indischen Touch zu geben, hat man seine Haut getönt und seine Augen mit Kajalstift umrandet. Außerdem spricht er so, wie man annimmt, dass ein Inder Englisch spricht. Im Jahr 1968 fand man das witzig. Heute würde es mit dem Label „kulturelle Aneignung“ versehen werden und die Sensitive-Reading-Abteilung würde das Filmprojekt stoppen. In der Schlussszene gibt es noch einen kleinen Trick, wie man nach einer Party eine weitere Verabredung arrangieren kann – und der seit Jahrzehnten erfolgreich angewandt wird.

 

 
 

Ich habe vorhin zum ersten Mal in diesem Jahr ein Album von Anfang bis Ende durchgehört. Slowdive’s everything is alive, heute erschienen. Allerdings habe ich etwas geschummelt. Ich absolvierte mein 27 Minuten-Programm auf dem Ergometer, konnte also gar keinen Track skippen. Die restlichen 14 Minuten des Albums hörte ich dann hauptsächlich in der Dusche. Die Platte zieht einen rein, Shoegazing at its best. Mit leicht melancholischem Unterstrom, ein ruhiger Fluss, die Computertöne sehr dezent eingesetzt, aber natürlich gibt es auch Gitarren. In alife höre ich den Gitarrenklang von Robert Fripp. Viele schöne, oft süßliche Melodien, there is a harmony in my head. Filler habe ich keinen gehört.

Ein organischer Soundteppich, auf dem man wegschweben möchte aus dieser völlig durchgeknallten Welt. Eskapismus ist zwar auch keine Lösung, aber was bleibt einem im Moment anderes übrig. Neil Halstead, Rachel Goswell und die anderen Mitglieder der Band haben ihr bisher reifstes und wärmstes Album vorgelegt. Ich höre es gerade im 2. Durchlauf und es haut mich immer noch ziemlich um. Eins ist klar, scheint mir. Die Halbwertzeit dürfte recht kurz sein: Every further listen will yield diminishing returns. Wir bewegen uns hier auf dem schmalen Grat zwischen Schönheit und Kitsch. Ich glaube, man sollte es jetzt hören und nicht zu lange damit warten. Anspieltipps: das meditativ-wehmütige prayer remembered, das verspielte alife, das poppige kisses, das lockere skin in the game und das überirdische chained to a cloud.

 

 
 

Das Wetter an der nordfranzösischen Küste in der Nähe des Pizzaautomaten ändert sich schnell. Heute, zur Zeit der Dämmerung, waren wieder Pferde am Strand, zuerst die Spuren ihrer Hufe. Am Horizont drei Tiere zu sehen, doch als sie sich wieder zurück zum Ufer bewegten, waren es fünf. Eine Frau in langem weißen Kleid starrt ins Weite. Filmaufnahmen. Handkamera. Die Unberechenbarkeit von Wind.

 

 
 

Eno, Czukay, Schwalm: Sushi! Roti! Reibekuchen! 

 
 

 

 
 
 

Die heutige letzte Etappe kann man mit knapp 10 Km eher als einen Vormittagsspaziergang bezeichnen. Wir gehen recht bald aus dem Ort raus und bewegen uns wie so oft zwischen Wald, Wiesen und Feldern. Der Himmel zieht zu, ein paar Tropfen fallen, der Wind schüttelt die Laubbäume unter denen wir langspazieren kräftig durch. Durch die vielen Niederschläge sprießen dieses Jahr am Wegesrand viele Pilze (Foto Spitzschuppiger Schirmling). In Klein-Hehlen gehen wir am Waldsee vorbei.

Wir kommen nun in die Allerwiesen und stoßen auf einen Baumlehrpfad. Auf einer der Erklärtafeln sitzt eine große Heuschrecke (Foto). Zur Eibe entwickle ich eine Theorie. Sie ist die älteste Nadelbaumart. Im Kampf um Lebensraum mit den später auftauchenden Nadelbäumen hatte sie aufgrund ihres sehr langsamen Wachstums schlechte Karten. Um in der Evolution nicht unter die Räder zu geraten, „entschloss“ sich die Eibe giftig zu werden, so dass sie Tiere nicht fürchten musste. Nur die Früchte selber sind nicht giftig und die Vögel fressen sie und verbreiten die giftigen Samen, indem sie sie ausscheiden.

In Celle überqueren wir die Allerbrücke und machen am Endpunkt des Weges vor der Tafel beim Bahnhof ein Selfie. Wir gucken uns das Schloss und die von Fachwerkhäusern dominierte Altstadt an, die eine große Fußgängerzone darstellt. Auf den Querbalken oben stehen oft religiöse Sprüche und Lebensweisheiten (Foto). Wir probieren Barfußschuhe aus und kaufen uns jeweils ein Paar. Abends essen wir die Celler Rohe Roulade, eine Art Carpaccio in dickeren Scheiben, in Dackels Krohne, wo sie angeblich auch erfunden wurde.

 

„John Guerin on drums, Max Bennett on Bass, Robben Ford on guitar …“ – deutlich vernehme ich die Stimme Joni Mitchells und sehe ihre red painted toenails auf der Plattenhülle vor mir, als wenn es Gestern wäre: tatsächlich zählte das Livealbum Miles of Aisles damals Mitte der Siebziger Jahre zum Meistgehörten. L.A. Express nannte sich die bereits bestehende Band, und sie blies frischen Rock-Wind in die Folk-Segel der melancholischen Lady, in Songs wie „Woodstock“ und „Free Man in Paris“. Sollte ich heute einen persönlichen Gitarren-Helden nennen (ein Spiel, das wir ja früher gerne spielten), wäre es wohl jener Mister Ford, Jahre später wiederentdeckt: zunächst Akustikgitarre spielend auf Rickie Lee Jones‘ wunderbarem Album Pop Pop. Irgendwann dann in einem hannoverschen Plattenladen kaufte ich die CD A Handful of Blues. Dem Trio The Blue Line gelang eine fantastische, so noch nie gehörte Präsentation von Stücken im Bereich von Jazz, Funk, Soul und Blues. Natürlich fuhr ich damals nach Hildesheim, um es vor Ort zu geniessen, dort in Twin-Peaks-Atmosphäre umgeben von lauter Motorradrockern in Holzfällerhemden samt Bräuten. Aus meinem Bekanntenkreis kannte niemand diesen Gitarristen. Weil aber wahre Freude stets geteilte ist, war ein gewisser Konrad Heidkamp in seiner Radiosendung voll des Lobes für das Album und E.T. (so das Kennzeichen meines damaligen weissen Polos) telefonierte daraufhin glücklich nach Hause. Das Gitarrenspiel des Robben Ford ist ja in geradezu manischer Weise hauptsächlich auf den Blues fixiert. In ihr liegt aber ein sophisticated element, wie man es bei keinem anderen hört: lockeres Westcoast-Feeling (das Bild vom Surfen passt sehr gut zu mäandernden Riffs, die über wechselnde Akkorde fliegen), hinzu kommt handwerkliche Akkuratheit. Das Wichtigste aber auch hier: die Verbindung von Tradition und Moderne. Wobei mit Letzterem dieses gewisse Etwas gemeint ist, dass der Kultautor Robert M. Pirsig in einer philosophischen Roadstorie als hip bezeichnete, im Gegensatz zu square: es blitzt etwas auf, das Licht wird reflektiert und ein transzendentaler Raum entsteht im „Darüber-Hinaus“. Ein Video-Talk brachte just Klarheit: da ist auch einer, der sich als Autodidakt die Grundlagen schrittweise erarbeitete, fast wie ein Nachzügler. Von anfänglichen „Cowboy-Akkorden“ hin zur Jazzharmonik und dann zum Skalen-Spiel. Hinzu kommt das Lernen rein durch das Gehör. Ich möchte nicht wissen, wie viele gute Musiker gar keine Noten können und trotzdem alles hören. Es ist wie eine Landschaft, in der man sich auskennt und sich intuitiv bewegt, alle Fühler ausgestreckt. Und so kommt es, dass ich ein gutes Dutzend brillianter Songs von Robben Ford in einem Schatzkästchen aufbewahre, hin und wieder daraus einen Zauberring entnehme, den ich mir anstecke – im Nu gepolt und eingenordet: „Here we are again, the Blues has always run the game“. Ein Holzfällerhemd trägt unsereins aber eher selten, eine Harley seht nicht vor dem Haus und auch die Mitgliedschaft in einem Fanclub wird bis auf Weiteres fehlen.