Manafonistas

Hier, mit diesen beiden Texten über das Teamwork Eno/Holland, endet mein erster Teil der Remixe alter Texte aus dem Jahre 2011. Eine Fortsetzung folgt im Mai. 2012 werden dann, wenn wir mal positiv denken, weitere Manas  dazustossen, und den Blog in ein munteres Perpetuum mobile neuer und alter Texte verwandeln. Wir sollten im kommenden Jahr den Textraum 2012 / 2013 öffnen. Damit der Chor vielstimmiger wird. Dieser Text hier ist natürlich remixt, und bietet eine verdichtete Version meiner Besprechung von „Drums Between The Bells“. 

1 – PRIMORDIAL SLUDGE

From early on, Brian Eno has been quite sceptical about words, their meanings, their ability to distract our attention from sound. So, although having written outstanding, at times surreal lyrics for his brilliant four song albums in the seventies („Here Come The Warm Jets“, „Taking Tiger Mountain (By Strategy)“, „Another Green World“ (this perfect mélange of songs and purely atmospheric pieces) and „Before and After Science“), he had never added the lyrics.

Now, on this album, the poems are printed. An interesting problem for the master of Ambient Music: poems consist of a highly condensed language, everything within a poem requires careful attention, every syllable, every space between lines, every picture, every breath words take. Eno’s trick: everything becomes sound; the listener decides for himself where to move, foreground, background, wordwise, soundwise. The music offers a broad spectrum: funky passages, trash jazz, exotica a la Eno, post-Kraut-electronics and drifting-spheres, soulful chamber music. Inspired stuff.

2 – INTO THE MURKY WATER

Poems and music – a special affair! „Drums Between The Bells“ will speak, with an open heart, to people who look for vital music they have never heard before, and to those who are curious about a still quite living thing called modern poetry. Remembering the Eno-Byrne masterpiece „My Life In The Bush Of Ghosts“ (1980) with the cut-and-sample approach to speaking and singing voices (mad priests, talking heads, singers from the Lebanon etc), the new record leads from the „bush of ghosts“ to a „theatre of voices“.

Nine voices (most of them women) give life to words, sometimes these voices (including the ones of Brian and Rick) are pure realism, sometimes they are morphed and treated. It’s never a gimmick, it always serves the words, the meanings, the sensual quality! Brian calls these tracks „speech songs“. And, using the language of people who come from other parts of the world, enriches the English words with a surprising, non-professional freshness, a special vibe!

In the brilliant slow motion piece, „the real“, a female voice is speaking about our ability to see or see not „the real in things“, full of repetitions and small changes. A sophisticated way of mixing hypnotic induction with perception theory: solid earth suddenly feels like murky water. The last lines one can (depending on your state of mind) clearly indentify tell us: „while real runs out and seems to see the real as it runs“ – then the voice turns from a soft speaker to a strange species. Seductive.

3 – THE MADNESSES OF MOOD

What do you think, Brian Eno loves about Rick Holland’s poems? I read his little book „Story the Flowers“ and found an interesting mix of careful attention to everyday life, philosophy, humour and science. Small towns, big towns, coastal areas are portrayed in a deeply sensual way (I’m happy to leave out the word „spiritual“ here). There is always an enigma that won’t be solved too soon. Something that hangs in the air. „I thought this was the kind of poetry I wanted to work with. The poems were short and sharp“, Eno writes in the foreword of a special edition, „their images were strong and the language memorable enough to reward repeated listening.“ The music drives, waits, suggests, breathes, swirls, stops, penetrates. And it does a lot more.

Sometimes the words approach the singing area, but it takes a while till we discover an oldfashioned thing called song: near the end, Eno starts singing, and, you know, so many people – nevertheless how much they love his ambient works – have just waited too long for new songs of Mr. Eno („Wrong Way Up“, 1990, „Just Another Day On Earth“, 2005). Now one can take a deep breath, when listening to the brilliance of „cloud 4“ – but, what’s that: a song that could last forever stops after one minute and fourtythree seconds?! We call this English humour. And remember that old saying: brevity is the essence of wit. But, well, I have to confess: the form of the song is perfect, there’s a opening part, a middle section and an uplifting ending:

„the madnesses of mood / weatherfronts we know / hem us in / or free us like children /just one day apart /a lifetime in the sky / sun, scan the sky like flight / search for any sign / (things) will be alright.“

4 – GRAMOPHONE CIRCLES AND BACKGROUND DUST

And then? Then comes nothing (of course a very Cagean and well placed nothing, 56 seconds of silence) – and after that, a quiet revelation, another fantastic song: Eno delivers „Breath of Crows“ with a deepness in his voice you have rarely ever heared. Robert Wyatt will send kisses! Eno sings with a vulnerability, a slowness, an intensity that is not so far away from the last Scott Walker albums.

„my god is in the breath of crows / it grows and shrinks with nature’s wish / a fire with no link to the wish of man / but it must be absolute, this god, /for when the mind is still it moves. / my god is in the breath of crows / may i not delude my i to think / he grows to grant my wish / or wash my sin / but let me watch in wonder / as he makes his work / wonder in this. / the sounds of holy night abound / kestrel calls and bells / drink the air /and the race for meaning quells /(let it in) /or the calls will sound like hollow tin /or gramophone circles / and background dust / i must replaced by must / by scent and sense /wonder this.“

5 – NO FINAL WORDS

I have no doubt that first reviews will be controversial, „thumbs up“ or „thumbs down“. Strange beasts (for sure those that come along with modern poetry) easily produce defense mechanisms a la „highbrow“ or „very intellectual“. There is nothing highbrow in this work. And don’t expect some final words about the album. Many of you will be surprised, I think, in more than one or two ways! Old school? No, this is cuttin‘ edge! And Eno never overeggs the pudding: „Drums Between The Bells“ is a wild thing on ots own peculiar ways.

P.S. The „special edition“ offers a foreword (we get to know somethin about the history of speech-songs), Eno’s imagery inspired by the music, and purely instrumental versions of the tracks – highly recommended, too! By the way, all the music is performed by Brian Eno. On some pieces Leo Abrahams plays guitar, Seb Rochford does some excellent drum work on the opening track, and the wonderful Nell Catchpole (who already added her magic in the days of WRONG WAY UP) plays violin and viola to several pieces.

 
 
Vor fast auf den Tag genau drei Jahren habe ich auf Joan Didions „South and West“ hingewiesen. Das Buch ist heute noch so empfehlenswert wie damals.

Nun liegt ein neues Werk von ihr vor, ein Essayband, der zwölf durchweg bereits veröffentlichte Beiträge aus den Jahren zwischen 1968 und 2000 versammelt. An Werke wie das erwähnte „South and West“, in dem es um die Südstaaten geht, oder „Slouching Towards Bethlehem“, das auf eine desillusionierende Weise die Hippiekultur San Franciscos zerlegt, kommt „Let Me Tell You What I Mean“ leider nicht heran. Dem Buch fehlt der rote Faden, manche der Essays sind für mein Gefühl schlicht langweilig, ließen mich mit der Frage „Warum erzählt sie mir das?“ zurück, und ich glaube, dass sie das manchmal auch selbst nicht weiß. Didions Schreibstil ist nicht einfach, ihre in Teilen sehr langfädige und zerfahrene Erzählweise macht den Einstieg nicht leichter, man muss schon einige Konzentration aufbringen, um nicht aus dem Text zu fallen. Mir ist manches auch zu selbstreflektierend, etwa „Why I Write“ — ja mein Gott, täte sie’s nicht, würden wir halt etwas anderes lesen, und die Welt würde sich noch genau so drehen.

Interessant wird die Lektüre aber dann, wenn sie einen Anknüpfungspunkt an eigene Interessen bietet oder satirisch, ironisch oder einfach witzig ist. Letzteres ist eindeutig nicht Didions Stärke, es kommt aber vor. Ihre Story über Nancy Reagen ist so eine, oder „Some Women“ über die Frauenfotos von Robert Mapplethorpe. Auch der Text über das Gefühl, das sich einstellt, wenn einen das College seiner Wahl ablehnt, ist leicht nachvollziehbar. Alles in allem aber ist mir das aber für ein Buch ein wenig zu dünn.

„Let Me Tell You What I Mean“ schleppt ein 35 Seiten langes Vorwort mit sich herum, das so tun möchte, als sei dies ein unglaublich wichtiges Buch. Zudem steht am Ende des Buches der Hinweis, man habe das Buch in einer alten, wiederausgegrabenen Schrifttype namens „Didot“ gesetzt (zwischen den Zeilen soll man wohl lesen: zu Ehren der Autorin). Die Schrift gehört offensichtlich zur klassischen Bodoni-Familie — eigentlich eine schöne Buchschrift, aber sie darf nicht zu klein sein und braucht viel Luft um sich herum. Dafür hat dieses kleinformatige Büchlein aber zu wenig Platz, und so flimmern einem nach einer Weile die Augen.

Joan Didion bleibt aber, das sei klar gesagt, eine wichtige Stimme, wenn es um Entwicklung und Zustand der USA geht. Sie hat da einen sehr scharfen, sezierenden Blick. Zeit, einmal wieder in „Slouching Towards Bethlehem“, „South and West“ oder „The White Album“ hineinzuschauen.

Das erste Mal hörte ich „Music Has The Right To Children“ an der Uni, und zu der Zeit hörte ich viel Bands wie Zero 7 und Air, und alles war sehr „chill“ … eine Menge Leute, die Gras rauchten, die sich wirklich auf den Sound der Dinge einließen. Ich hatte mich von der Ernsthaftigkeit, mit der ich mich mit meinen Instrumenten beschäftigte, meine Noten machte, Covers sang und solche Sachen, gelöst, und irgendwie  zu diesem Ort hin entwickelt, an dem eine ganze Klangwelt in meinem Kopf explodierte. Vielleicht haben die Zeit, die Drogen und so ein bisschen damit zu tun, aber was auch immer es war, es erlaubte mir, mich ein bisschen zu befreien, und diese Platte von Boards of Canada fasst diesen Prozess einfach zusammen – und die einzigartigen Sounds, die diese Alben hatten, eröffneten mir Wege, Musik zu machen, die wirklich bei mir geblieben sind.

Manatreffen fällt wegen zu vieler Wellen aus.

„There is a long tradition of pastoral music capturing a quintessential Englishness, running from Vaughan Williams through the English folk tradition to more recent names like Robert Wyatt and Talk Talk. Further down this line you’ll find Epic45.“

 

Now, after one of so many radio shows radios, the car ride. EPIC45 is playing, from their album „Weathering“. This record will run all night long. It is a long car ride. Everything on the verge of falling apart in their songs,  birdsong,  bells, beehives. Ancient synthesizers never failing the decay. Violins softly intruding, softly disappearing. Here, the end of the world is called Staffordshire. No joker in sight, nothing takes center stage. EPIC45 are masters of whispering. Ben Holton and Rob Glover avoid, well, epic gestures: even in their most catchy moments, their notes are prepared to dissolve. Lullabies for grown-ups that, strange enough, do not really lull into sleep: there is always a glass of fine Merlot for your favourite ghost. Catch a pale memory and turn it into a song: hush, baby, hush. One more time: hush, baby, hush. If you go to heaven in a car, be sure it’s crammed with campfire songs. Tears are allowed to run, you’re sipping miserable coffee, you´re running on empty. The funniest thing of all, at some point, that quiet smile on your face. Rewind. Peace out.

Ich weiss gar nicht mehr, wo ich es las, aber jemand schrieb vor Tagen im Netz, dass sein Seminar an der Universität einst eine Reise nach Paris angetreten hatte. Einer der Dozenten hatte den Studenten zuvor einen Rat mit auf  den Weg gegeben. Das Beste, was man in einer weltbekannten Stadt, ob Köln oder San Francisco, tun könne, sei es, nach Belieben zu mäandern und sich zu verlaufen! (bitte nicht leichtfertig nachahmen; es gibt no-go-areas in jeder Stadt, auch nach Corona 2023; Anm. d. Red.). 

Er hatte im Grunde Recht. Als sie einfach nur umherschlenderten und die touristischen hot spots mieden, fanden sie eine ganz andere Wertschätzung für die Stadt, die nicht mehr bloss ein Widerhall der Reiseführer war. Etliches kam ihnen befremdlich vor, aber sie verstanden, zumindest intuitiv, etwas von der Dynamik und der Fszination geheimer Winkel. Vergessener Orte. Ein ähnliches Gefühl stellt sich ein, wenn man sich „Invisible Cities“ von „A Winged Victory For The Sullen“ anhört.

Die Kompositionen waren ursprünglich angelegt als Teil einer Show, mit Thester, Musik, Tanz, „Videos & Visuals“ – das volle Programm, und es ist dem Duo hoch anzurechnen, dass sie ein Werk geschaffen haben, das vollkommen autonom besteht, ohne jeden multimedialen Kontext. Alles ist inspiriert von Italo Calvinos Buch „Die Unsichtbaren Städte“, einer Reihe von fiktiven Gesprächen zwischen Kublai Khan und Marco Polo.

Khan fragt Polo nach Städten in seinem immer größer werdenden Reich, die er nie gesehen hat und nie sehen wird. Polos Antworten, poetisch, philosophisch, ausufernd, wirken wie Parabeln auf das Leben, die menschliche Natur – und die Lust am Unbekannten. Solch Unbekanntem begegnet auch der geneigte Hörer, der zuweilen erschrocken auffahren wird, und heilfroh ist, dass „A Winged Victory For The Sullen“ ihre alten Erik Satie-Obessionen endgültig überwunden haben und, neben purer Klangfantastik, auch der Verwirrung der Sinne, dem Schaudern, und der Verstörung Raum geben. Hinreissend, wie das, mit all den dunklen Schatten und Unheimlichkeiten, eine verdammt verführerische Angelegenheit bleibt! (In der Musik gibt es übrigens, liebe Redaktion, keine  „no-go-areas“!)

Zwischenstation in der Heide. Die natürlich nicht vollends blühte, sonst wäre der Touristenstrom dank der büschelweise pink funkelnden Heidekräuter einer Bundesgartenschau vergleichbar. Nein, mutterseelenallein geht es dort zu – sogar eine schönen Reiterin zu begegnen, hatte Seltenheitswert. Ich kam auf einem Bauernhof unter, der mir zwei schwarze Nächte voller Stockfinsternis bot. Ohne Taschenlampe irrte ich einmal über einen der umliegenden Acker, und die spärlichen Lichter des Gehöfts wirkten im Abendnebel bald so entfernt wie lang verglühte Himmelskörper. Auch die Wolken hielten sich bedeckt, und so rammte ich einen Kilometerstein und schrie kurz auf. – „Don´t get lost in Lüneburg Heath“, sang Brian Eno einst, in geselliger Runde mit Moebius, Roedelius, und Rother. Ich las noch ein paar Seiten in Jörg Juretzkas Abrechnung mit grstrandeten Hippieträumen („Alles ganz groovy hier“), und verschwand im Land der Träume.

Am nächsten Tag landete ich am frühen Nachmittag im Dorfcafe Alte Schule, Hinter den Höfen 7. Der Käsekuchen im Cafe war zwar noch etwas kühl, besass aber eine feine Zitronennote. Dort kann man nicht nur übernachten, umgeben von einem herrlichen Garten, man bewegt sich auch auch in einem Gemäuer, das allerlei Überraschungen bietet, von einem urgemütlichen Tante Emma-Laden bis zu einer riesigen Bücherwand, die eine ganze Front des Cafés einnimmt. Sofort glitten meine Blicke über die Einbände, darunter etliche alte Buchclub-Romane aus den Sechziger Jahren, die unsere Eltern so gern um sich hatten. Mein Blick blieb aber gnadenlos an den schwarzgelben Krimis aus der Diogenes Taschenbuchreihe hängen, die in meiner Studienzeit in Würzburg  mehr Platz in meinem Regal einnahmen als die Werke von Sigmund Freud. Reihenweise verschlang ich damals Eric Ambler (Lieblingbsuch: „Die Maske des Dimitrios“) oder Patricia Highsmith (Lieblingsbuch: „Das Zittern des Fälschers“).

Und hier fand ich ein offensichtlich gelesenes Exemplar von Jonathan Latimer: „Den Toten ist’s egal“. Den Mann kannte ich  nur vom Namen, er schrieb seine Detektivgeschichten vor allem in den 30er Jahren. An der Kasse wollte ich meinen Käsekuchen bezahlen, und fragte, ob ich der Hausbibliothek diesen kleinen Roman von Latimer abkaufen könne, zum Original- oder Sammlerpreis, egal. Aus dem Off kam die Stimme einer Dame: „Nein!“ Ich sah niemanden.  Dann kam sie nach vorne, eine opulente Erscheinung, und erzählte mir von der Bedeutung einer solchen Bücherwand, die halt gelebtes Leben sei, und kein Dekor. Ich schenkte ihr meinen Hundeblick, legte den Kopf zur Seite, und sie sagte: „Sie sind ein Hinterfurzer, ein Hinterfurzer sind Sie!“ Das sagte sie durchaus charmant, und ich fühlte mich wie in einem frühen Urs Widmer-Roman. Sie drückte mir das Buch in die Hand, forderte mich auf, ihr dafür einen anderen guten Krimi zu schicken.

Am Abend dieses Tages verschwand ich mit Jonathan Latimer im Bett und fand mich in den Everglades wieder, in Südflorida, in den späten 30er Jahren. Latimer verfügt über einen eleganten Humor und beherrscht die Kunst der scharfzüngigen Ping-Pong-Dialoge. Er hatte auch in Hollywood Erfolg, mit den Drehbüchern zu Hammetts „Der gläserne Schlüssel“ und Woolrichs „Die Nacht hat tausend Augen“. Herrliche Rumstromer-Tage in der Heide. Wochen später schickte ich der Chefin eine der ganz grossen Spionageromane, „Der Rabe“, von Lionel Davidson.

Eine Woche hat die Schallplatte hier verpackt herumgestanden. Eine Mischung aus Präsenzunterricht und Homeschooling (wahrscheinlich gut das als Lehrer auch aus Elternperspektive zu erleben, allerdings kann ich auf manche Erfahrungen verzichten), einem zickenden Computer, gesundheitlichen Scherereien, gepaart mit der ja nicht gerade rosigen Gesamtsituation hat mich voll ausgelastet – keine Zeit für Kari Ikonen, kaum Momente überhaupt zum Musikhören. Am Freitag dann ein erstes Hören, während meine Tochter etwas backt. Alles andere als optimale Bedingungen, zumal „Impressions, Improvisations and Compositions“ eher Ruhe benötigt, für den Raum zwischen den Tönen und dem Nachhall – die Geräusche von Küchenmaschine und Schneebesen sind da eher störend. Ein zweites Hören dann am Samstagabend, im Dunkeln, pro Seite ein Glas Balvenie, ein drittes dann vormittags mit Keks und Kaffee. Ein streng angelegter Klanggarten, in dem munterer Wildwuchs herrscht: wilder Hopfen wuchert über geometrische Beete, zarte Frühblüher schauen aus trockenem Herbstlaub hervor, Wassertriebe zittern in der Luft. Rhythmisches Klopfen, Gegenstände auf oder zwischen den Saiten und eine erfundene Vorrichtung, ein Maquiano, bereichern das Klangbild des Flügels. In den letzten beiden Stücken höre ich Instrumente, die nicht gespielt werden, Trompete, Saxophon, Bass, Schlagzeug, so wie das Auge im März manchmal schon statt den Knospen die Blüten am Magnolienbaum sieht.

Es gibt Sprüche im Leben, die vergisst man nicht. Manche kommen über die Medien, andere von Menschen, die man persönlich kannte. So wird aus dem Bekanntenkreis klammheimlich ein Philosophie-Kolloquium für den verdeckten Wahrheits-Ermittler. Spreche ich mal einen darauf an, heisst es: „Das soll ich gesagt haben? Kann nicht sein!“. Inspektor Columbo aber bleibt in seiner Spur und auch Django vergisst es nicht. Es begann in grauer Vorzeit: Schreib mir doch was ins Poesiealbum! „Immer fix, sonst kriegste nix!“ Ein Schlag in die Fresse von Spielkamerad J, eigentlich mein Lieblingsfreund seit Langem. Schnitzeljagten und Nachtwanderungen im nahe gelegenen Waldgebiet, eigene Hörspielkreationen auf das Tonband, mit Geräuschen, Dialogen, allem Pipapo. Und nun dies! Ich spüre ein Versäumnis, einen subtilen seelischen Makel: dass mir der Nahkampfmodus genannt „Selbstbehauptung“ nicht gut liegt. Später konstatiert auch RBJ, jemand wie ich sei im Dschungel nicht einen Tag lebensfähig. Als versöhnlichen Ausgleich schenkt mir der Crocodile Dandy immerhin ein Album zum Geburtstag. Nefertiti von Miles Davis. „Damit de ma was Richtiges hörst!“ Und als Beilage dazu eine Sammlung Onanievorlagen, die ich gleich entsorgte, da mir modellmässig anderes vorschwebte. Hörte damals auch lieber Soft Machine, doch das Miles-Cover war Kult, wie ein Ruf in unbekannte Welten. Weiteres, das hängenblieb: „Die Angst ist, was nicht täuscht.“ Schrieb der Franzose Jaques Lacan. „Everybody lies!“ In jüngeren Tagen ergänzte Doktor House, was Dietmar Kamper schon längst wusste: „Alles Lug und Trug.“