Manafonistas

“All fear is cream that sits above the classroom of your dreams… All love is fleece that leaves a cold lamb laughing in the breeze”.

Afternoon meditation at the ecovillage

The focaliser’s eyes pace back and forth

behind their lids. He inhabits his mind.

My stairwell’s blocked with half-unpacked boxes.

One is labelled my version of events and rattles

when I shake it. I hear his throat creak

as the fifth dimension swings open.

What’s he doing up there? How long

since he took the batteries out of the wall clock?

There’s a knock at the tangible door.

Pottery’s got the room from six.

Lucky for me I never found the inner attic.

Our diesel Om evokes a refuse freighter

pushing clear of the dock and – like that –

I’m among the gulls following its hump of landfill.

I realise I am inside myself, circling my innards.

One of the gulls says: „Joe, our time is up.“

How true. My mind is alternately half empty,

half full at the sheer waste/dinner of it all.

Good morning,

here is another short portrait of an ECM-related photographer from the past, filmed in Nürnberg last year,

as well as a nice portrait of composer Gavin Bryars, which I filmed in the Midlands a couple of weeks ago.

„There’s a dark side to each and every human soul. We wish we were Obi-Wan Kenobi, and for the most part we are, but there’s a little Darth Vader in all of us. Thing is, this ain’t no either or proposition. We’re talking about dialectics, the good and the bad merging into us. You can run but you can’t hide. My experience? Face the darkness, stare it down. Own it. As brother Nietzsche said, being human is a complicated gig. Give that old dark night of the soul a hug! Howl the eternal yes!“

(Chris in the morning, Northern Exposure)

Es ist eine erhebende Erfahrung, in begeisternden TV-Serien zu versinken, wie früher in immensen, am besten nie zu Ende gehenden Romanen, die manche von uns eben nicht als „alte Schinken“ oder „dicke Wälzer“ erlebten, sondern als rauschhafte Ware. Ich kenne drei Menschen, die haben sich in Marcel Prousts opulentes Lebenswerk hinein begeben, über Monate hinweg, Thomas Köner, Annette von Aretin, der Dritte hat nach Tausenden von Seiten einen Suizidversuch begangen. Wir sprechen hier sowieso nicht von simpler Unterhaltung.

Die Option besteht noch immer, aber nicht alle Tage finde ich einen dieser schweren Schmöker, die sich der 1000-Seiten-Grenze nähern oder sie gar überschreiten, und zugleich den geschätzten Sog erzeugen. Da bin ich glücklich, in grandiose Erzählwelten solch überragender, abgründiger, tiefsinniger und tief sinnlicher Serien einzutauchen wie Banshee, The Leftovers, Justified, Fargo oder Sons of Anarchy, und danach wie verwandelt aus dem Fluss der Bilder und Stories zu steigen. All die genannten Serien haben auf ureigene Weise Standards gesetzt. Seelennahrung sind sie mir obendrein.

Und dann ist es wieder mal was ganz Besonderes, einen dieser prächtigen, schier „unendlichen“ Romane für sich zu entdecken, der einen flugs in all seine erfundenen Wahrheiten lockt, seine Rätsel und Mysterien. Seltsamerweise ist mir das in den letzten ein, zwei Jahren, neben der „Gitarrenstunde“ von Clemens J. Setz, mit zwei japanischen Romanen so gegangen, die, wie alle sehr guten Kriminalromane, weitaus mehr sind als „nur“ sehr gute Kriminalromane.

Das eine Buch stellte ich in meiner Japan-Stunde der letzten Klanghorizontevor, Unter der Mitternachtssonne. Das andere heisst, viel schlichter, „64“, nicht minder mitreissend dargeboten in einem so betörend auf adagio gestimmten Erzählfluss, dass mir die Welt ringsherum, permanent aufs Neue, abhanden kam. Zehn Jahre hat Hideo Yokoyama daran gearbeitet. Jetzt ist 64 als Taschenbuch erschienen – man kann es nicht mehr so gut, nebenher, als Fitnessgerät benutzen wie die Hardcover-Ausgabe des Atrium-Verlages:

„Hideo Yokoyama’s Six Four is the size of a small brick. But as this new elephantiasis in the size of crime fiction novels seems to be the new norm, we have at least some consolation with this book: those who stick with the complexities of Six Four beyond its first hundred or so pages will find themselves gripped, and complaints about its considerable extent will melt away.“

(The Independant)

Aldous Harding – „The Barrel“ (Official Video)

As for her singing, Harding seems to have honed her instrument and matured as a performer – the inflections of her voice give shape and color to every line, and her choices never seem forced. Though the songs certainly have more or less traditional structures – they have verses and choruses, after all – they sound more like a series of meditations than they do folk or pop songs. Precisely by opting for simplicity and tautness, the arrangements (both instrumental and vocal) lend a greater depth to her phrasing than a more explicitly experimental approach might have been able to allow. As her voice makes a silky slither toward the higher notes on “Zoo Eyes,” the song lifts to a blissful state, coaxing the listener into a secret garden populated by the ideas Harding has planted there.

(Dylan Mintanari, Spectrum Culture)

“David Torn’s music has always tilted toward the atmospheric, and in the 1990s he started creating film soundtracks. He played on the scores to “The Big Lebowski,” “Traffic” and “A Knight’s Tale,” among others, before starting to compose entire soundtracks himself in the 2000s. It was during this period that he suffered a life-changing brain injury, and lost the ability to hear in one ear. It was a great hardship, but Mr. Torn treated it as just another part of life’s ongoing improvisation.“

 

“Life is a continuum in most ways, so an interrupter can be a part of the continuum,” he said, explaining that he had to relearn how to listen to music. “I think my great love of distortion became very fine-tuned.”

Der Hausschlüssel lag eingewickelt in Alufolie unter einem Stück Schiefer neben der Tür. Es war ein Reihenhaus, mit langgestrecktem Garten, der Blick auf bewaldete, niedrige Berge, in der Nähe ein Fluss und ein Stausee. Der Ortsteil war in den frühen 80er Jahren als Bauland ausgewiesen worden, etwas entfernt von der Durchgangsstraße hatte sich in rascher Folge ein Einfamilienhaus nach dem anderen angesiedelt, im Bewusstsein einer privilegierten Lage. Die Vorgärten waren herausgeputzt, aber meist pflegeleicht, unkompliziert. Here comes the Ice Cream Man mit seinem Kastenwagen und einer hellen Glocke in der Hand. Die Straßen beinah leergefegt. Unten am Fluss sitzen die jungen Leute und drehen ihre Musik auf. Der Sommer war schon angekommen, Ende April, im Netto verkauften sie Mini-Klimaanlagen, als wäre es für die Touristen. Wolkenformationen, ein Nachmittagsregen, dann glänzende Straßen. Der Zierbrunnen im Nachbargarten plätschert weiter.

Wenn man näher hinschaut, wird der Anblick unerfreulich. It’s not Joey. Ich glaube nicht, dass ich düstere Dinge lostrete, nachts im Radio, aber gerne erzählt ein alter Kumpel, wie er einmal Weihnachten die Klanghorizonte eingeschaltet habe, und es wäre doch tatsächlich „mit diesem trostlosen Lied von Scott Walker“ losgegangen. Er meinte „It‘s Raining Today“ – und tatsächlich verströmt da nichts Heiterkeit, ausser der Tatsache vielleicht, solche „unpassende“ Musik am Heiligabend aufzulegen. Der Trost, den Musik spenden kann, nimmt eben mitunter seltsame Formen an. Was Sie da sehen, ist tatsächlich das Cover eines der Alben meiner Radionacht im Juni. Mit dieser Musik geht es los, wenn gerade wieder eine vertraute Stimme etwas über die Sterne und das Weltall erzählt hat. Auf diesem Album geht es, elektronisch und, Achtung, Lieblingswort, archaisch zu. Alte Dinge, Masken, Wälder, tiefe Nacht.

Joshua Redman Quartet  (Nonesuch Records © 2019)