Manafonistas

In a Station of the Metro

 

„FIRST HOUR“ (ends with a jukebox)

 

 

Michael Engelbrecht: What was the basic idea that triggered „Warp“ as a melange of solo piano composition and all the other things and sounds surrounding the Steinway?

Jon Balke: I think the starting point was an abstract idea about making an architecture of sound: walls, curved spaces, light and darkness, actually a question: can this be done? Can we experience sound as a physical environment? And then as I developed my piano playing in paralell. I wanted to try to place the piano inside these imaginary spaces. I am still not sure if I achieved what I wanted, but the process is very intriguing and interesting.

 

Rickie Lee Jones: Show Biz Kids (It‘s Like This, 1991)
Angelo Badalamenti: Twin Peaks Theme (Music from Twin Peaks, 1990)

talking one  – „do you remember Twin Peaks, 1989?“

Jon Balke: Kantor (Warp, 2016)
Radiohead: Dollars and Cents (In Rainbows, 2007)
Anna Gourari / Giya Kancheli: Piano Piece No. 15 (Elusive Affinity, 2019)
Mark Hollis: A Life (1895-1915) (Mark Hollis, 1997)
Budd / Eno:  Not Yet Remembered (The Plataux of Mirror, 1981)
Robert Wyatt: Maryan (Shleep, 1997)

talking two – „on evergreens and everblues“

Chris Watson: The Sounds of Lindisfarne (In St. Cuthbert‘s Time, 2013)
T. Rex: Cosmic Dancer (from Electric Warrior, 1971)

 

„SECOND HOUR“ (ends with a darkness)

STERNZEIT

 

 

Michael Engelbrecht: Listening to „Life Of“ you can easily feel something brooding, some darkness, a certain twilight zone. Is the origin for these sensations unknown – or somehow graspable? Echoes from all those „stranger things“ you experienced in Asia?

Steve Tibbetts: There is sometimes a sort of credulous enthusiasm to believe in „stranger things“, as you say, especially in Asia. Nonetheless there does seem to be a certain permeability to the fabric of reality in some places in the world. A friend of mine called it „thinness.“ You can look for that in music and art as well. You listen and there is a quiet collapse of duality, self and other. This might sound terribly exotic or over-thought, but if you watch your mind when you listen to music you might witness a kind of melting.

 

Steve Tibbetts Life of Alice (Life of, 2018)

(my story with „Klanghorizonte“ began with a tape cassette Steve sent me from St. Paul, with sounds from the Rocky Mountains, children‘s voices, monk chants from the Far East. With that cassette at hand, I started contacting German radio stations, and I did my first radio features about Steve‘s music in November 1989 – on the same day these shows were broadcasted by the NDR (Michael Naura) and Deutschlandfunk (Harald Rehmann). That was a problem, so I wrote two completely different texts and used different stories from Steve. The content of that transatlantic interview ended up, too, als liner notes on Steve Tibbetts‘ great album „Big Map Idea“.) 

Tunng: Eating The Dead (Tunng presents Dead Club, 2020)

talking three – „an English journey“

Mike Sammes: Tuc / Timex (Music for Biscuits, 1973)
Brian Eno: This (Another Day On Earth, 2005)
Darren Hayman: Wysall, (Thankful Villages, Vol. 3, 2018)
David Bowie: tis a pity she was a whore (Darkstar, 2016)
John Surman: Trethewy Quoit, (Road to St. Ives, 1990)
Incredible String Band: (a song from Wee Tam & The Big Huge, 1971)
Paul Giovanni: Searching for Rowan (The Wicker Man O.S.T, 1973)
Damon Albarn: Esja, The Tower of Montevideo (The nearer…, 2021)

talking four – „the magic of field recordings“

Jana Winderen: (Spring Bloom In The Marginal Ice Zone, 2017)
Leonard Cohen: You Want It Darker (You Want It Darker, 2018)

 

„THIRD HOUR“ (ends with a celebration)

 

 

talking five – „our life in the bush of ghosts“

V.A. – Bayu Bayu (from: West Java – Sundanese Jaipong, 2003) 
Dadawah: Run Come Rally (Love and Peace, 1974) 
Tinariwen: Hayati (Elwan, 2017)
Sussan Deyhim & Richard Horowitz: Got Away (Desert Equations, 1986)
Tinariwen: Iklam Dglour (from: Amadjar, 2019)
Keith Hudson (from Flesh Of My Skin…, 1974)
Codona: Que Faser (from: Codona 2, 1981) 

talking six – „ECM classics“

Keith Jarrett:  Long As You Know You‘re Living Yours (from BELONGING)

KALENDERBLATT

 

 

“FOURTH HOUR“ (ends with 50 words for snow)

 

Les Baxter: Zambezi (Tamboo, 1955)
Various Animals: Hippopotamus (Animals of Africa)
Burnt Friedman: Mura (from Bokoboko, 2011)

talking seven – „dancing, dreaming, meditating“

Underworld:  mmm Skyscaper … (dubnobasswithmyheadon, 1997)
Brian Eno: Fractal Zoom (Nerve Net, 1992)
Jon Hassell: Choir Moire (Dream Theory in Malay, 1981)
Jon Hopkins: (Music for Psychedelic Therapy, 2021)

talking eight – „Jon Hopkins on his new album“ 

Kate Bush: 50 Words for Snow (50 Words For Snow, 2011)

 

 

„FIFTH HOUR (part 1)“ (ends with a stranger)

 

Laurie Anderson: World without end (from: Bright Red, 1994)
Ralph Towner: Entry in a Diary (from: Diary, 1973)
Lambchop: The Last Benedict (from: Showtunes, 2021)

talking nine – „this and that“

Portico Quartet: A.O.E. (from: Monument, 2021)
Robert Plant & Alison Krauss: Quattro (World Drifts In) (Raise The Roof, 2021)

 

 

„FIFTH HOUR (part 2)“ (ends with  a beginning)

 

The Allman Brothers Band: In Memory of Elizabeth Reed (Live at Fillmore East (1971)

talking ten – „circle line, district line, waterloo station“  (above my underground photo, April 2014)

801 Live: Tomorrow Never Knows (801 Live, 1976)

 

When I entered Brian Eno’s studio in West London on a sunny, early April morning, 2014, he was just working on an idea in his head (a special sound maybe, a rhythm, a melodic shape?). I was quiet for a moment so that he could make a mental note. – You look a bit Moroccan, I then said to him. I’ve never seen Brian Eno with a white beard before. He really was in the Moroccan hills a short time ago. What I didn’t know was that he bought a hat there – in that country that was once a “hippie dream world” deep in the last century, but which turned to hell for too many young people. I have known Brian since 1989, and when I’m in London, there are casual meetings once in a while. This time Brian and Karl (Hyde) would play a „concert for one“, happily for me, two days later. The first day of working on their follow-up album „High Life“. When I left the studio, with a copy of SOMEDAY WORLD, I saw Brian setting a pulsating electronic rhythm in motion. Always fun to hear a glimpse of a possible future. Hope he was able to – nearly seamlessly, return to the idea he had in his mind – meaning the completely different place he had been some minutes before!

 

 

Danksage-Geschichten

 

 

1) Mikal Gilmore über Enos „Discreet Music“, David Bowies „Low“ & Gavin Bryars „The Sinking of The Titanic“ (Down Beat)

2) Richard Williams über Jan Garbareks „Places“, Brian Enos „Music for Films“, und Weather Reports „Mr. Gone“ (Melody Maker)

3) Werner Panke über Keith Jarretts „Sun Bear Concerts“ (Sounds)

4) Hartmut Geerken über Marion Browns „Geechee Recollections“ (Jazzpodium)

5) Richard Williams über Walter Dickersons „Peace“ (Melody Maker)

6) Marcel Carneau über Keith Jarretts „Luminessence“ (Jazz Magazine)

7) Ingeborg Schober über Wire‘s „154“ (Süddeutsche Zeitung)

 

Was für eine seltsame Liste, und wohl die erste ihrer Art. Eine Premiere, ich sage es mit Schmunzeln, kann mich tatsächlich nicht erinnern, je eine Liste mit „Lieblingsrezensionen von Musikalben“ gelesen zu haben. Nun hat es mit dieser Auswahl noch etwas Eigenes auf sich. Dieses „Sieben Glorreichen“ habe ich nämlich nicht gewählt, um musikliterarische Höhenflüge einzufangen – diese Plattenkritiken (ein paar davon enthielten  mehr als ein Album), sind mir auch deshalb unvergesslich, weil sie  das Träumen von den jeweiligen  Klängen  mächtig befeuerten.

Ich las sie also wieder und wieder und wieder, bevor endlich irgendwann die Musik auf dem Plattenteller lag. Vorgestern noch sprach ich Richard W., am Rande einer Mail, auf seinen Text über das traumhafte Vibraphon-Album von Mr. Dickerson auf Steeplechase Records an, und dazu bemerkte er  „‘Peace’ still sounds good, doesn’t it? I’m glad I sent you in that direction!“

 

 

Werner Panke war ein Jazzkritiker, Stammgast im alten Dortmunder „Domicil“. Wo auch die Jazzredaktion manche Konzerte mitschnitt. Und dann las ich in einer „Sounds“ (rückblickend darf gesagt werden, das beste deutsche Musimagazin ever), wie Werner Panke ganz berauscht war (und der Mann tendierte mit seinem Bürstenschnitt eher zur Nüchternheit) von dieser Box mit 10 Lps vom Jarrett – ich war damals sowieso schon Fan des „Meisters“, und „Bremen / Lausanne“ lag so oft auf dem Plattenteller wie „Foxtrot“ von Genesis. Den Namen des französischen Rezensenten habe ich erfunden, und weiss noch en detail, wie er das Spiel Garbareks an diversen Parametern festmachte, und ihm dabei einige Saxofonlegenden an die Seite stellte. Und welche drei Platten es genau waren, die Mikal Gilmore (s. Foto) besprach, weiss ich nicht mehr genau, umso mehr weiss ich, dass ich nach der Lektüre Brian Enos „Taking Tiger Mountain (By Strategy)“ bestellte, und an einem kalten verregneten Dezembertag rund um Nikolaus, dieses Werk von Brian Eno aus dem Musikgeschäft gegenüber des Sitzes der Würzburger „Mainpost“ mitnahm, und wie vom Donner gerührt war, diesen Liedern, dieser Stimme, diesen Klängen zu lauschen.

Interessant: meine sieben Musikkritik-Favoriten wurden alle zwischen 1975 und 1979 veröffentlicht. Ingeborg Schobers Hymne auf „154“ hielt, für einen Song, einen Vergleich mit Can parat. Ingeborgs Stimme kannte ich aus dem Zündfunk, und ich erinnere mich gut, wie sie eines schönen Nachmittags ein, zwei Stücke aus Phil Manzaneras „801 Live“ auflegte, darunter „Tomorrow Never Knows“. Eno sang also einen Song aus „Revolver“, grandios – nicht von ungefähr (und aus noch anderen guten Gründen) mein Abschiedssong in den Klanghorizonten.

 

21.06.1941

Es heisst immer, es sei die Liebe, nach der wir ein Leben lang suchen, oder es sei Ruhm. Es ist keins  von beiden. Was wir suchen ist Verständnis. Wir suchen dauernd ein anderes Herz, das wir anrühren können und das uns anrühren kann. Unermüdlich wie ein ausgehungertes Tier suchen wir danach. Denn unser Herz ist immerzu einsam. Immerzu allein. Und wo immer wir dieses Verständnis auch zu finden meinen, bei einem Mädchen, bei einem Jungen, einem gebrechlichen Greis oder einer alten Schrulle, bei einem Säufer, einer Prostituierten, einem Verrückten, einem Kind, dahin gehen wir, und nichts auf der Welt kann uns zurückhalten.

Patricia Highsmith, „Tage- und Notizbücher“

 

So ein Buch, das Spuren hinterlässt bis heute, weil es mir in den seltsamsten Momenten einfällt, kommt mir rasch in den Sinn. Es gibt natürlich manch nachwirkende Leseabenteuer, aber dieser Roman macht sich ungefähr so oft bemerkbar (im Hinterkopf) wie sonst nur Don Quixote, auch wenn es da, was Berühmtheit angeht, in jeder Weise hinterher hinkt. Wahrscheinlich taucht das kleine Wunderwerk hier und da in Proseminaren der Germanistik auf, wenn es um den Unterschied von „Erzählzeit“ und „erzählter Zeit“ geht. Dabei ist es für mich eines meiner Lieblingsbücher aus der viel zu flüchtigen Zeit, sagen wir mal, zwischen 1968 bis 1988. Und das Ende Januar 2022 bei C.H. Beck erscheinende Erinnerungsbuch wird meinen Lobgesang gleich chorweise auffächern. Ich weiss noch genau, wie es mich mit Vorfreude erfüllte, das Buch plötzlich vor meinen Augen zu sehen, in der Buchhandlung Lensing, denn ein Lieblingsbuch des Schriftstellers hatte ich schon Jahre zuvor und gleich zweimal (!) verschlungen („Eastend“), was sehr selten ist. Ich sehe den Umschlag, das Hard Cover, genau vor mir. Die Erstausgabe. Suhrkamp. Später habe ich einer Frau zugehört, die genau das erlebt hat, was der Junge, der Held des Buches, im ersten Kapitel erlebt. Der Unterschied: sie hat überlebt. Der Junge zumindest eine Weile. Zumindest lang genug, um all das ungelebte Leben nachzuholen, einmal, für immer. Und so begegnen wir dem grossen weiten Amerika, Latino-Träumen, tollem Hard Bop (Lee Morgans „The Sidewinder“) – und „richtigen Detektiven“. Der amerikanische Traum heisst das Buch, Ernst Augustin hat es geschrieben. Dieses Buch wird nie in Regalen verschwinden, bleibt in Reichweite. Always. Und im C. H. Beck-Verlag hat dieser Schriftsteller und lang praktizierende Psychiater sein letztes grosses Zelt aufgeschlagen, mit all seinen Büchern.

Bald kann ich mein 20-monatiges Lauftrainings-Jubiläum feiern. Das wäre unmöglich ohne mein altes iPod, ohne Musik. Laufen ist Training, es geht mir um eine möglichst lange Strecke ohne Pause. Geschwindigkeit spielt keine Rolle. Radfahren dagegen ist meditativ, ich denke meist über etwas nach, ohne vorher zu wissen, worüber, unberechenbar, wo es endet. Es gibt Stationen, die die Strecke definieren: Die Bahnunterführung, der Outdoor-Fitnessplatz, der Fluss, der Minigolfplatz, das Freibad, der kleine Flugplatz (nicht mehr im Betrieb), die Pferdekoppel, der Anschlag (maximale Strecke). Erst vor ein paar Monaten habe ich ein amerikanisches Motel entdeckt, das neben einem Campingplatz liegt. Innehalten vor einer Filmkulisse. Der Radius beim Laufen ist kleiner. Fast immer geht es am Grundstück mit den beiden großen schwarzen Hunden vorbei. Ich habe die Tricks, das Laufen mit dem Gehen abzuwechseln und die Laufphasen zu verlängern, bei früheren, zaghaften Laufversuchen nicht gekannt, und hatte immer wieder aufgegeben oder gar nicht erst angefangen, weil es mir unmöglich erschien. Die Musik darf mich nicht zum Grübeln bringen. Sie darf auch nicht zu entspannt sein. Sunset Mission von Bohren & der Club of Gore, ein Album, das mich noch nie enttäuscht hat, wäre ungeeignet. Die CDs von R.E.M., lange nicht mehr aufgelegt, habe ich oft gleich zu Beginn angeklickt. Ebenso den Song California Dreamin‘ (The Mamas & The Papas). Noch besser: OK Computer von Radiohead, Sun Kil Moon (Common as Light and Love are Valleys of Blood), The Go-Betweens (Spring Hill Fair). Andere Richtungen: Nils Petter Molvaer (re-vision), Chick Corea (Return to Forever), Pharoah Sanders (Tauhid), Robert Wyatt (Rock Bottom), Kammerflimmer Kollektief (Absencen). Wie oft habe ich mich auf Private Parts von Robert Ashley konzentriert, immer wieder neue Bedeutungsnuancen entdeckt, und irgendwann konnte ich die Strecke der beiden Tracks, der Story von The Park (die eigentlich mehr in einem Hotelzimmer spielt) und von The Backyard durchlaufen. Leider beschäftigen mich technische Herausforderungen. Das iPod ist viele Jahre alt, und mein einziges Produkt aus dem Haus mit dem Apfel. Wer in einem anderen Computersystem die gewünschten Alben anklickt, bekommt sie nicht zwingend überspielt, sondern andere. So hatte ich plötzlich Forever Young (Alphaville) auf dem Gerät. Erst wollte ich es gar nicht hören. Dann haben ein paar Songs meine Laufzeit, als ich schon aufhören wollte, verlängert. Die Unergründlichkeit des Biofeedback.

 

Lesetipp: Andrea Kortig Das Lauf Kompendium

 

Ich hatte mal einen Caféhauskumpel namens Dirk Zander. Er erzählte besonders gerne von einer Ausgabe meiner „Klanghorizonte“, die auf den ersten Weihnachtstag gefallen war, und die ich mit einem abgründig melancholischen Lied gestartet hätte, „It’s Raining Today“, von Scott Walker. In allerlei Variationen gab ich dann zum Besten, dass diese kollektive  Gefühlsseligkeit einfach zuviel des Guten sein könne, dass man es sich auch sehr behaglich im Unheimlichen einrichten könne. Ja, tottraurige Musik zu Weihnachten könne  etwas durchaus Beglückendes haben. Dirk hört gerne Blues und Neil Young, besonders faszinierte ihn der herrlich abgedrehte Schlussong seines ersten Soloalbums („The Last Trip to Tulsa“). Ihm widme ich diese kleine Story. Und hoffe, dass „Barn“ von Neil Young und Crazy Horse auf seinem Gabentisch liegt. Das alte Feuer glüht auf dem Meistersong „Welcome Back“.

Der Kollege drehte sich eine Zigarette, er sass mir gegenüber in unserem Zwei-Mann-Büro. Zwei Psychologen, einer hatte Liebeskummer. Michael, um aus dieser Nummer raus zu kommen, flieg nach London, über Weihnachten, das ist doch deine Stadt. Du musst einfach ständig wach sein, saug Piccadilly auf, das tut richtig weh, aber gut, alleine, ganz alleine, saug die Einsamkeit auf. In vollen Zügen. Das hilft. Down to the bottom! Ja, sie ist bestimmt die schönste Frauen Regensburgs. Du warst ihr Ausbruch, sie hat die Reissleine gezogen.

Die Würfel sind gefallen. Er hatte ja so recht. Ich wohnte noch immer am Ende der Welt, die Wölfe der Tschechei kamen manchmal über die Grenze, und ein Buch mit Kurzgeschichten von Richard Brautigan lag neben dem Bett. Ich fuhr von Bergeinöden nach Frankfurt und besorgte mir ein Flugticket nach London. So allein wollte ich auch nicht sein, und so kündigte ich meinem alten Würzburger Freund David Webster meinen Besuch an. Er freute sich darauf, mich wiederzusehen.

In Frankfurt verweigerten sie mir die Einreise nach London. Ich landete in Büros, und musste sogar zu einem amerikanischen Konsulat, wieso musste ich auf das fucking amerikanische Konsulat? Ein Riesentheater, und ich war sauer, und zeigte das auch. Da klärte es sich, dass ich als Amerikareisender gebucht war, ohne Visum, alles war ein Missverständnis im Frankfurter Nieselregen. Lauter Sorrys und Entschuldigungen, und Lufthansa schenkte mir ein Ticket für die Business Class, mit Sekt und allem Drum und Dran für eine Dreiviertelstunde Flug in den Londoner Nebelregen.

Heiligabend war ich bei den Websters eingeladen, bis dahin hatte ich zwei Tage: billige Absteigen, alte Cafes, und ich besorgte mir sofort ein Musikmagazin. Musik sollte Teil meiner Selbsttherapie sein. Ich liess mich in einem Pub nieder, erleichtert nach dem Tagesstress, der Kaktus auf der Ablage über mir geriet in Bewegung und plumpste dem Mann hinter mir in den Nacken. Ein Aufsschrei. Ich kümmerte mich sofort um ihn, zog ihm einzelne Stachel raus, ein paar Stellen waren blutig, aber er blieb freundlich. Der Pubbesitzer hatte sogar ein Desinfektionsmittel. Am Abend ging ich in den Marquee Club, um Jah Wobble & The Invaders of the Heart zu erleben.

Jah Wobble hatte einen Trenchcoat an, der aussah, als wäre er den ganzen Tag durch den Londoner Dunkelregen gewandert. Man konnte hören, dass Jah Wobble nach der Zeit mit Public Image Ltd. noch viel mehr in die Welt des „elektrischen Miles“ eingetaucht war. Dunkel pulste sein Bass durch den Raum. Eine Trompete mit Wah-Wah-Pedal verschickte knappe telegraphische Notizen, der Drummer hämmerte wohltuende Monotonie. Da erkannte ich sie und taufte sie Healy. Du bist die Fremde, mit der ich diese Nacht erobern werde. Sie stand alleine an der Seite, und trug auch einen fucking beautiful Trenchcoat. Hoffentlich war sie kein Jah Wobble-Groupie. War sie nicht.

Nach dem Konzert lud ich sie zu einem Drink ein, nachdem ich mich freundlich vorgestellt hatte. Why me, fragte sie mich, und ich sagte, your eyes. Sie hatte ein kleines Appartment in West Hampstead. Sie legte eine gemeinsame Lieblingsplatte auf, Chairs Missing von Wire, und dann schliefen wir miteinander. In dieser Nacht lösten sich die Bilder der schönsten Frau Regensburgs in den Umarmungen einer Wildfremden  auf. Wir kifften, lachten, und mochten einander – small talk with a beating heart.  Sie hatte kleine feste Brüste und einen extrem schlanken Körper, Londoner Regenblässe. Sexual Healing. Ein wenig.

Ich wanderte den ganzen Tag durch Hampstead Heath, ich hörte spät am Abend John Peel im billigen Hotelzimmer (er spielte Musik von Howard Devotos Band  „Magazine“, ich weiss es noch genau, einen Song aus „Second Hand Daylight“, oder „The Correct Use of Soap“, wunderbar) und am nächsten Abend, Heiligabend, traf ich bei den Websters ein. Es gab Gans, Rotkohl, und Plumpudding. Es waren noch andere Gäste da. Ich hatte mir einen Infekt eingefangen, und später nachts 38.9 Grad Fieber. Ich schnupfte. David sagte: Michael, erzähl, wie war das Jahr? Wollt ihr das wirklich hören? Ja, Mann! Und ich erzählte die ganze Geschichte. Bis zu dem Augenblick, wo mein Kollege sich eine Zigarette drehte. In einer Fachklinik für Suchtabhängige. Ich ruinierte die Party mit dieser Story, leider. Obwohl ja alles so magisch anfing, mit einem Western mit James Stewart,  und dem berühmten Song der Gruppe Grauzone. Ich hätte gerne als Entschuldigung einen Weihnachtsbaum gestiftet. Für Mrs. Webster wurde ich zum roten Tuch.

Das Allerschönste in diesen Tagen waren die Fahrten mit der Underground, besonders die Augenblicke, wenn man die letzte Treppe zum Tageslicht betrat. Immer wieder gerne: Piccadilly Circus, die bunten, flackernden Werbetafeln im Dauerregen. Ich kam mir vor wie in einer ungeschriebenen Geschichte von Richard Brautigan. Eine, in der  Duftkerzen Patchouli verströmen, die Kinks im Radio „Mr. Pleasant“ spielen, ein Hirschbraten mit Preiselbeerrahm serviert wird, und  ein paar Glückskekse am Tannenbaum hängen. 

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Lieber Michael Engelbrecht, ich freue mich auf das Finale, auch ohne die Ton-Lichter aus New York. 3 Jahrzehnte des Organisierens des Aufnehmens von Klanghorizonten gehen zuende, schnüff. Die Stimme von Micha Engelbrecht und die seltenen Klänge bleiben in einigen Konserven erhalten, und manche Nacht, wo ich  die Nacht dann doch bis zum Morgen anhörte, bleibt Erinnerung. Ich danke herzlich für die Reisen in die Welt, die ich in meinem Zimmerchen mit den Klanghorizonten erleben durfte! Danke! sagt Ullrich Christ

 

 
 

Oh, this must be a new photo, Neil. Life seems full of possibilities. A sense of optimism pervades your looks. Me, oh, my, Rock‘n‘roll will never die. Full of new and old „hot shit“, the (long awaited) February edition has countless highlights, amongst them praise on a strange Spanish jazz combo, some good reasons to listen to Robert Fripp’s „Frippery“, an introduction into YMO, an in-depth feature on Neil Young with a first class interview led by Sylvie Simmons, another fine work on the downs and ups of Cat Power‘s life lines, a preview about a forthcoming book about the life and times of Mark Hollis, a list of 1971‘s album magic incl. the „kraut-folk“ of „Bröselmaschine“ with the spoken word magic of „Schmetterling“ – Joan as A Police Woman loves John Coltrane, Fela Kuti and Keith Jarrett on a Sunday morning, a new side project of Radiohead is in the making – this list could go on for some time. But – surprise yourself. Travel time by sound. Stay in the moment. Highly recommended.

 

Fast leuchtet noch im Halbdunkel und gelb das Cover von „Computerwelt“, da starte ich „10000 Hz Legend“ von Nicolas Goudin und Jean-Benoît Dunckel, in Surround. Air – das ist mal ein aussagekräftiger Bandname, man kann ihre Musik einatmen, auch die gelegentlich hineinwehenden Orchesterklänge scheinen mit Sauerstoff angereichert. Täuschend einfach ist ihre Musik, ein französischer Poet veröffentlichte 2011 eine Hommage an Air mit Fotografien von Wolken, unter denen jeweils zehn Zeilen umfassende Prosagedichte standen, streng im Blocksatz, jeder Text hatte den Titel einer Air-Komposition. „10000 Hz Legend“, das raumgreifende zweite Album der beiden, wurde in diesem Jahr zwanzig Jahre alt.

 

Wolken, Wolken, Wolken. Im Gegensatz zu ihrem weltweit gefeierten Debut „Moon Safari“ ist es gern und oft verrissen worden. Der relativ bescheidene Eklektizismus des Albums löste eine Reaktion aus, die der ähnelte, als Dylan elektrisch wurde. „Es ist ein schmaler Grat zwischen Ambient und Ziellosigkeit„, schimpfte David Browne in Entertainment Weekly, während The Guardian die vermeintlichen proggigen Abstecher des Albums beklagte und ein Übermaß an „berühmt-berüchtigter Schwelgerei a la Rick Wakeman“ anführte. Nö, das hörte ich anders.

 

Ich erinnere mich an die Jahre, als ich Thomas Köner öfter in seinem Dortmunder Studio besuchte, und immer wieder überrascht war, wie er sich für bestimmte, sehr melodische Werke der Popmusik erwärmte, „Avalon“ gehörte dazu, „Sutras“ von Donovan, produziert von Rick Rubin, dessen launigen Gespräche mit Paul McCartney niemand, der die Beatles liebt, verpassen sollte („McCartney 3 2 1“ – auf Disney Plus), und „Moon Safari“. Als das berüchtigte zweite Album der „Luftikusse“ aus Frankreich erschien, war Thomas auf dem Sprung in ein anderes Land, und ich hob alleine mit dem Raumschiff ab, das „10000 Hz Legend“ bereitstellte. Hätte gerne seine Meinung gehört.

 

I was an addicted listener, aber nun alleine mit den Flüstereien und Schwebungen der Musik, die letztlich eine Anleitung zum kompletten Verschwinden darstellte. Die Notationen waren Wolkenbilder, der öffentliche Diskurs hielt nur die alten Worthülsen bereit, wenn man Klänge liebte oder eben nicht. Hier ging es aber um  Verschwinden, darüber schrieb keiner.

 

In einsetzender Nacht bin ich diskursbefreit, und lasse es zu, wie die Sounds mich einsaugen, mein Ich flatter- und flatterhafter wird, flucht- und flüchtiger – die Sterne locken, lapidar gesagt. Shoegazing,  stargazing. Wie die Raumfahrer der Apollo-Missionen habe ich meine Kassetten an Bord, „Apollo“, „Nan Madol“, „After The Goldrush“, „Northern Song“, „New Skin for an Old Ceremony“, „Kid A“ – und eben „10000 Hz Legend“. Mehr brauche ich nicht, bis ich einen Asteroidenschauer überstanden habe und mich dem äusseren Ende der Milchstrasse nähere.

 

Am Anfang gaukeln die Songs noch Songhaftigkeit vor, dann wechseln sie in eine Sphäre, die man als Ende der Kindheit beschreiben könnte: wie eine leergefegte Kirmes im ewigen Winter: aus einigen defekten  Radios werden Lebens- und Liedzeichen gefunkt („this is the story of a country girl“), und ein verwaistes Schild weist auf das nächste Jahr, das Ende der Welt, wie wir sie kennen. Das Unheimliche klang selten so anheimelnd. Wunderbare Musik für Sex in Slow Motion. „I like the way you look tonite.“