Manafonistas

(Listening to „Einfluss“ under headphones)
 
 
 

I don’t believe in music as simple or clever entertainment. Sometimes music is a soft emotional ambush, it has endless ways of transcending the everyday, opening gates or slipping into nothingness. Stardust memories, dust to dust, chose your favourite exit signs! And, as a good journalist, you have to be prepared for surprises outside your usual playgrounds (that awesome old instrument Mr. Alexei Lubimov is playing) – or play the old games well!

I have been looking for some music that has not yet appeared, at least in the first two hours devoted to new records and and the very fine red lines that can link the most disparate material. Though I knew their music from the beginning (I was a studio witness, so to speak), I have been rather surprised about the fucking brilliance of Porter Ricks‘ return. David Torn will deliver a very special performance, promise! Not to speak of Matthew Bourne and his climate studies at  home, rainy home Yorkshire… 

A great late work from Herrn Roedelius, too. He doesn’t know what we recently did near Forst at the River Weser. We hang two loudspeakers into a tall tree and let them play „The Big River“ surrounded by tracks from „Einfluss“, after dark. The emotional impact was immense, the loudspeakers slightly damaged – that trip to the ancient places of Harmonia and Co. had been the most thrilling seminar I ever did. I’m still grateful for the wonderful people I met there.

As time moves, during the „close-up“ and „time-travel“-zones of my next radio night, the dfferent geographic climates, between Asian mountain regions, African Zanzibar dreams, Balearic Sea Music and Mediaeval dances, will trigger a ritualistic atmosphere: a dream zone for the clear mind. Coming back to music as a soft ambush, I will surely play this wonderful little song by Sam Beam aka Iron & Wine (and, maybe, you want to sing along when time comes). – m.e.

songbirds in the morning had my head
lost in the tall trees i knew well
well i would say
dreaming my dry weeds
stray life finds its way to all of us
say something green it comes back sun
light on my lips
let them kiss dark leaves

let the hands of the wrong prophets
heal me all they should
let the wine of the poison jesuses taste good

when all those trees lay down
if you were a bird and fell into my arms
if i wrote your song in stone
if i wore your wings back home
would the dreams in the backwater
drown us far from harm

give this to the gray it comes back gold
birds of the morning they may know
no more than us
giving their hymns for life
let the waves on the wrong water
say what they will say
while the wind in the broken branches
blows me away

all tall trees lay down
if you were the bird who fell into my arms
i could write your song in stone
i could wear your wings back home
where the dreams in the backwater
drown us far from harm

My people are gone

A song is still in my head

Your light hurts me, don’t take me with you
 
(Masaa)

 
Gestern war ich auf einem der vier eintrittsfreien Jazzkonzerten im Hofgarten. Der Hofgarten ist der älteste Volkspark in Deutschland. Seit 39 Jahren finden hier jeden Sommer im Musikpavillon Open Air Konzerte statt. Zum Glück war der Himmel gut gelaunt, so auch das zahlreich erschienene Publikum. Ich war wegen des libanesischen Sängers der Jazzband MASAA ins Grüne gepilgert und wurde reichlich beschenkt. Rabih Lahoud begann mit einem französischen Lied: QUAND LE SOLEIL DANSE DANS MES BRAS. Er sang es mit Inbrunst und sonoriger Stimme, Regen verboten. Rabih stellte sich und die anderen kurz vor: er stammt aus dem Libanon, die anderen drei kennen sich aus Dresden. Das zweite Stück hieß SAWA und bedeutet „zusammen“. Masaa heißt übersetzt „Abend“.

Da saßen wir also am frühen Abend auf wackligen Bänken zusammen und lauschten den schönen Trompentenmodulationen von Marcus Rust, bis Rabih mit seinem gewaltigen Stimmspektrum anhob und der Pianoplayer Clemens Poetzsch sehr jazzig und experimentierend dazukam. Das Schlagzeug hörte man kaum. So begann jeder Musiker eingangs an seinem Instrument den Improvisationsknopf zu drücken und die anderen fügten sich ein. Beim dritten Song hatte Rabih das Startrecht. Er begann mit Schlürf- und Sauggeräuschen, dass ich instinktiv meine Bratwurst fester hielt. Klavier und Trompete unterstützten  seinen arabischen Vokalgesang.

Es folgten zwei wunderschöne, sanfte Lieder FUAEDI = mein Herz und MIAH, das ist der Name seiner kleinen Tochter, Das Klavier traute sich kaum laut zu klingen, erst sehr spät setzte die Trompete ein. Demian Kappenstein am Schlagzeug raschelte mit einer Plastikfolie und starrte auf sein Spielzeug auf den Drums. Beim folgenden Song HELEM = Traum durfte er beginnen, laut begleitet von dem ausgelassen spielenden Mann am Piano.

Vor der Zugabe erinnerte ein französisch gesungenes Chanson an Jacques Brel. TA VOIX = deine Stimme. Es war ein sehr poetischer Ausklang, magisch das ganze Konzert, intensiv und durchaus vergleichbar mit den grossen Musikkünstlern aus dem Libanon: Rabih Abou-Khalil und Fairuz.

Blau war noch nie meine Lieblingsfarbe, zumindest nicht, wenn ich sie am Körper tragen sollte. Aber außerhalb meiner physischen Sphäre hingegen faszinierte sie mich schon immer. Das unbestechliche Azurblau im Sommerhimmel der Cevennen, das Ultramarin, das Yves Klein ins Extrem übersteigerte, das blaue Kobaltglas in meinem Chemiekasten. Und nicht zuletzt die großformatigen intensiv blauen Bilder meines viel zu früh verstorbenen Freundes Jörg Faak, mit dem ich Nächte durchphilosophiert habe, ohne dass uns das Verstreichen der Zeit auch nur im Geringsten aufgefallen wäre oder die Intensität auch nur einen Augenblick nachgelassen hätte. Und wir teilten Musik. Es war immer ein Fest des Austausches, wenn wir uns trafen und die Welt hatte für ein paar Stunden eine Dimension mehr. Wenn ich ihm etwas neues zum Hören mitbrachte tauchte er ganz hinein, versuchte mit seinem ganzen Wesen zu erfassen, was sich dieses Mal für eine kleine Welt auftat, was für eine Bewusstseinssphäre sich hier offenbarte. Auch bei Triptych in Blue hätte er genau hingehört, hätte die Aufmerksamkeit nicht abschweifen lassen, wäre bestimmt genauso fasziniert gewesen wie ich.

Drei Ambientstücke der besonderen Art, fließend, sich ständig verändernd, neue Klänge ganz vorsichtig aufnehmend, aber stets auf scheinbar ganz vertraute Art unfassbar bleibend, zu neuen blauen Ufern strebend. Das Produkt eines einzigen Abends, im Fluss des Augenblicks rahmen Azurite und Cobalt im Triptychon das Ultramarine ein, mal ein bisschen klassisch mit Piano und Cello, mal synthetisch und manchmal durchdrungen von feinen Samples und Field-Recordings. Improvisiert. Nicht festzuhalten und doch voller eigener atmosphärischer Dichte. Und selbst der Applaus am unvermeidlichen Ende wirkt komponiert. Vielleicht berührten Hans-Joachim Roedelius, Christopher Chaplin und Andrew Heath den großem Raum der Möglichkeiten gemeinsam für ein paar Stunden, aber die Tür dazu bleibt auch nachdem die Musik längst zu Ende ist immer noch einen Spaltbreit offen …

We’re so happy to be in London finally. „Dishoom Shoreditch“ has floored us down. Now in Hampsted Heath, in a silent green corner, far away from the hum of the city, talking musics, talking Mai Tai, the Tahitian word for „good“. Former Manafonist Bob T. Bright and „Abbey Road visitor“ Michael Engelbrecht think this version of the tropical cocktail is even better (they’ve just tested it – let’s call this  one „South Pacific sunshine in a glass“!) A strainer, a shaker, a small glass is all you need. Get your grass skirts on! From London with love!

 
 
Ingredients
 
 

* 1 ½ parts Bacardi Carta Blanco
* ½ part Cointreau liqueur
* ¼ part lime juice
* 1 ½ parts pineapple juice
* 1 ½ parts orange juice
* 1 dash grenadine
* 1 part Bacardi Carta Negra
* Cubed ice
* To garnish: Lime wedge & mint

 
 
How to mix
 
 

1. Put lots of ice and all of the ingredients into a shaker and shake for about 20 seconds to chill the liquid really well
2. Strain the mix over ice (you could fill your glass with ice and pour the mix straight in, or – to look extra flash – strain it over ice separately and then add to a glass containing fresh ice). If you still have the limes you squeezed earlier, use a wedge as a garnish with some mint

 
 
Mixtape for a perfect late summer day
 
 

Erik Honoré: The Park
Lee Hazlewood: The Night Before
Jeff Tweedy: Dawned On Me
Lee Hazlewood: The Nights
Grizzly Bear: Painted Acres
Lee Hazlewood: Summer Wine
Randy Newman: On The Beach
Lee Hazlewood: My Autumn’s Done Come
Young Marble Giants: Searching for Mr. Right
Lee Hazlewood: No Train To Stockholm
Ray Davies: A Place in Your Heart
Lee Hazlewood: We All Make The Flowers Grow
Shelby Lynne & Allison Moorer: Silver Wings

Einen unbestrittenenen Verfechter der Jazzfotografie hatten wir hier schon, der in nicht zu zähmender Hartnäckigkeit Saxofonisten, Pianisten, Schlagwerker etc. in allen Posen der Exstase und des Innehaltens ablichtete. Auch mitunter in recht verdrehten Körperhaltungen, die einem die Qualität moderner Chiropraktik in Erinnerung rief. Das kam nicht ganz ran an die stilistische Brillianz der Klassiker des Genres, half aber, die Wertigkeit der eigenen Gedanken auch visuell zu dokumentieren, und eine gewisse Allgegenwärtigkeit. Ein Bild erzählt mehr als tausend Worte, diesen alten Spruch schien der knipsende Holländer allerdings widerlegen zu wollen, denn alle Geheimnisse waren aus den Bildern verschwunden, was blieb, falls es nicht ohnehin drunterstand, war munteres Musikerraten. Seither suche ich nach ähnlichen Serienmotiven, die allerdings, gegenüber dem abgegrasten Feld der Jazzfotografie mit ihren ewig wiederkehrenden Mustern, purer Erinnerungswertigkeit, etwas Geheimnisvolles für sich behalten, einen atmosphärischen Mehrwert. Fündig geworden bin ich beim Topos Strandkorb. Genosse Henry kann in solchen Aussichtsposten der Freizeitgesellschaft sicher ein gutes Buch lesen. „Der Butt“, von Grass. Allerdings kommen mir keine Menschen in die Körbe hinein. So bleibt alles ein wenig surreal, und ein leichtes Schwanken des Wirklichkeitssinnes macht offen für neue Erfahrungen, an scheinbar trivialsten Orten. Jedes Idyll ist trügerisch, und so kann heute jeder Strandkorbbewohner, zwischen Ostfriesland und Blackpool, folgende Zeilen in der Zeitung seines Vertauens lesen: “This situation is beginning to develop into this generation’s Cuban missile crisis moment,” ING’s chief Asia economist Robert Carnell said of the Trump-Kim spat in a research note. „While the US president insists on ramping up the war of words, there is a decreasing chance of any diplomatic solution.“  

Beide wären im gerade vergangenen Juli 90 Jahre alt geworden, wären sie denn noch beide am Leben, allein: er starb schon 2004 bei einem Autounfall, am 29.7.2017 hätte er Geburtstag gehabt, sie aber lebt und feierte ihren Geburtstag am 15.Juli. Ob es wohl zur Feier des Tages den legendären Rehbraten mit Spätzle gab, den Marlies Brunner-Schwer so gerne den Jazzmusikern nach getaner Arbeit in den weltbekannten SABA/MPS-Studios kredenzte?

Ihr verstorbener Mann, Hans-Georg Brunner-Schwer, war einst die Tonmeisterlegende und der Technikfreak aus der SABA-Dynastie. SABA, das Wort allein verströmt Wundervolles, Märchenhaftes, vor allem dann, wenn man bedenkt, was diese Firma seit den 1920er Jahren für Radiogeräte produziert hat. Mein schönstes und sicher wertvollstes SABA-Radio ist das SABA-Freiburg, es wurde ab 1955/56 gebaut, verfügt über 12 Röhren, 4 Lautsprecher, eine Fernbedienung und – tatsächlich – einen Sendersuchlauf. Dieses Meisterwerk kostete damals 679,00 DM.
 
 
 

 
 
 
Wenn man allerdings erfährt, was die Abkürzung SABA nun wirklich bedeutet, nämlich Schwarzwälder Apparate-Bau-Anstalt August Schwer Söhne GmbH, ist es mit dem Zauber doch eher vorbei.

Vergessen wir das schnell wieder und lassen uns das Wort SABA auf der Zunge zergehen. Hier in Villingen, im Schwarzwald, wurde auch die Königin von SABA, gebaut. Dieser Rolls Royce unter den Musiktruhen hat sicher Max Grundig vor Neid erblassen lassen. Späte Rache: 1986 erwarb der Industrielle für 150 Millionen DM die Bühlerhöhe und ließ das Anwesen zum Luxushotel umbauen. Fortan konnte er auf die SABA-Werke hinunterschauen, die allerdings zu dieser Zeit schon längst dem französischen Thomson-Konzern gehörten.

Zurück zur Königin von SABA – die Maße: 1840 x 1070 x 530 mm, in diesem ab 1956 gebauten Möbelstück sind ein Fernsehgerät Schauinsland T 605, ein Radio Freiburg Automatic 7, ein Plattenwechsler Dual 1003 und ein Tonbandgerät AEG KL65 eingebaut. Preis 1956 einschließlich Tonbandgerät 4895 DM. Zum Vergleich, ein Standard-VW-Käfer kostete in dieser Zeit 3750 DM.

Die eigentliche Leidenschaft Hans-Georg Brunner-Schwers war allerdings sein Tonstudio. Hier fanden sagenumwobene Hauskonzerte statt, Oscar Peterson war gern gesehener Gast, aber auch Herb Ellis, Ray Brown, Hans Koller, Stephane Grappeli, Volker Kriegel, George Duke, Martial Solal, Rolf Kühn u.v.a. Sie alle waren verblüfft von der Aufnahmequalität, die Hans-Georg Brunner-Schwer schon zu dieser Zeit erreichen konnte. Das Tonstudio MPS kann mit Sicherheit als eines der Vorläuferstudios von Tonstudio Bauer (Ludwigsburg) und dem RainbowStudio (Oslo) bezeichnet werden.

Zum Geburtstag der beiden Brunner-Schwers entnehme ich meinem Plattenschrank eine schon etwas vergilbte Schallplatte von 1974, aufgenommen im Oktorber 1971 at MPS-Studio in Villingen by Hans-Georg Brunner-Schwer: es musizieren Oscar Peterson, N.H.O. Pederson und Louis Hayes. Diese drei spielen in Hochform: Younger Than Springtime; Where Do We Go From Here; Soft Winds; Just Squeeze me; On The Trail; Wheatland. Nach den Aufnahmen gab es mit Sicherheit Rehbraten mit Spätzle, gereicht von Marlies Brunner-Schwer. Und ich staune, wie toll sich diese Platte nach 46 Jahren noch anhört.

Switching back to pasttime paradises, searching for some sugar songs, sweets of easy listening. It does not always have to be the structured, complicated fairytale told by Tim Berne, Miss Halvorson or Mister Coleman. Isn´t it fair enough to have some light food for the ear like having breaks, some simple stories? And to be honest, it is not Wolfgang Rihm who is permanently dancing on my turntables. By accident I came across Martin Simpson these days and became curious. Other guitarists of the singer-songwriter scene got the attention far more in that era, the long past folk times, time of open tunings – as there were John Martyn, Nic Jones and Paul Brady. Simpson played with Steeleye Span, in the Albion Band – and I darkly remember a record cover presenting him with June Tabor on a London bridge at the River Thamse. In September a new record of Martin Simpson will be released containing one of my most covered songs, end of the seventies, playing gigs in english folk pubs: the Blues have run the game. Later on in life the Samba followed, and all that Jazz, of course. „Look Up, Look Down“ – the song I downloaded this morning is now uploaded right and ready on YouTube. With little disappointment: the double bass of Danny Thompson is hardly recognizeable, caused by a lack of bits.

Es gibt Musik, die ist eigentlich nicht meine Musik, und trotzdem kann ich sie mal hören. Dann geistert sie zwei, drei Tage in mir, vielleicht auch länger (bisher sind es zwei, drei Tage). Weil es eigentlich um etwas anderes geht. Wenn zum Beispiel, und ich mache hier einen großen zeitlichen Sprung, bei einem Diaabend in einem ausgebauten Dachstuhl im Hintergrund Billy Joel lief und plötzlich ein neuer Lebensabschnitt spürbar wurde, weil der absolute super Boy endlich zu kapieren schien, was er verpassen würde, wenn er nicht mit mir zusammen wäre, dann gewinnt jeder Song eine andere Ebene. Natalia, die ich in Studienzeiten kennenlernte und die sich gern in irreale Beziehungskonzepte hineinsteigerte, nannte den jeweiligen Mann, den sie auf eine komplizierte Art begehrte, ihren Angebeteten. Wir lachten immer über diesen Begriff. Oh, und „On the Beach“, das ist so typisch für die Stimmung des Jahres 1986, Mainstreampop. Alles irgendwie easy, immer locker bleiben, und es ist gar nichts für Manafonistas. Das Album ist nur deshalb auf meinem iPod gelandet, weil ich es vor ein paar Jahren in diesem völlig abgelegenen Haus in Irland überspielt habe. So ist es, wenn man halb bewohnte Behausungen mietet, mit ihren abgebrochenen Geschichten darin. Weite, hohe Räume und eine Holztreppe. Die Bücherregale, die Schallplattensammlung, der offene Kamin. Die Frau im Regenmantel, die uns die Schlüssel auf einem nebligen Parkplatz direkt vor der Kirche übergab, sagte, es sei in Irland wichtig, dass die Häuser bewohnt seien, sie würden sonst einfach zerfallen. Wir stapften durchs feuchte Gras. Die Fensterfront war riesig und der Himmel schien immer grau. Da war ein Fotoalbum mit richtigen Fotos aus der Glanzzeit eines jungen Paares Mitte der 80er Jahre. Sie schienen ihr Leben als Fotostory dokumentiert zu haben. Und die Fotos waren richtig gut. Eine hinreißende Lady, wie sie Räume renovierte oder einfach nur ausgelassen auf einem Sofa saß. Der Mann war weite Strecken mit einem Auto oder Kleinbus und mit Musikinstrumenten unterwegs. Es gab eine CD mit seinen Musikproben, an die ich mich nur vage erinnere. Die beiden waren in der Mitte ihrer Zwanziger, und sie hatten eine ziemlich gute Zeit. Oben gab es einen kleinen Raum mit einem Schreibtisch am Fenster, Kinderfotos im Regal. Steine, gestaltete Flächen. Alles hatte etwas Geerdetes und zugleich etwas Schwebendes, Leichtes. Bei der Rückgabe der Schlüssel fragte ich, was für ein Typ derjenige sei, dem das Haus gehörte. Er war Fotograf, erfuhr ich. Lebte mal in Berlin, mal hier in Irland. Ich hatte ein Buch mit Fotografien aus dem Regal geholt und durchgeblättert, vage, nicht erkennbare Motive, Schattierungen in schwarz. Ich brauchte nur durch den großen Garten zu gehen, den Hang hinunter, die schmale Straße überqueren, da war noch ein Grünstreifen, eine irgendwie archaisch anmutende Skulptur, und dahinter lag schon das Meer. This is the garden that I know. Ten thousand summers made me here.