Brian Morton schreibt in der September-Ausgabe des WIRE, dass der blinde Dichter Jack Clemo ihm einst erzählt habe, dass die Küstenlinie von Cornwall (die das Lebens seines Vaters gegen Ende des ersten Weltkrieges eingefordert habe) so etwas wie eine „riesige Pfeifenorgel“ sei, die stets die Begegegnung von Meer und Land verkünde, von menschlichem und tierischem Leben, und die Brüche und Spiegelungen der keltischen Welt. Jack Clemo ist seit zwanzig Jahren tot, und heute kaum mehr bekannt in seiner Heimat, wo sie seinen Hof abrissen, aus rein wirtschaftlichen Interessen, und gegen den Protest seiner Bewunderer. Robert Curgenvens bemerkenswerte Musik mag da wie eine unbeabsichtigte Hommage wirken – das Material stammt gänzlich aus Pfeifenorgel-Sounds aus den Kirchen von Lanteglos, Lelant, Ludgvan und Towednack – alles Ortsnamen, die ein wenig nach dem Ende der Welt klingen. Die Schallplatte Sirene enthält eine Sammlung von Feldaufnahmen aus einer verwilderten Randzone Englands. im Vordergrund der wenig bearbeiteten Musik steht die Schichtung der Sounds, Pfeife auf Pfeife, Geisterakkorde und Obertöne. Ich werde versuchen, die Platte irgendwo aufzutreiben und am 18. Oktober in der Radionacht „Klanghorizonte“ zu spielen, mit einem Live-Telefonat mit Robert Curgenven! Ich liebe den „Coastal Path“ in Cornwall, und habe mich dort schon mal wochenlang rumgetrieben.
2014 24 Aug
Robert Curgenven: Sirene (Recorded Fields LP)
1 Comment
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Michael Engelbrecht:
„Not a kind of nostalgia or looking back nor a looking forward into a future but instead seeing time, lineage, nationhood as a process and a continuum of change.“
In which case, the past ripples with uncertainty in the same way the future does, and thus the notions of precursion and consequence are suddenly more ambiguous. All the while, the air billowing out of the pipe organ feels thicker just for being audible, clung into restlessly harmonic clouds that sweep everything into a state of transience and circumvention; within the crackle of wax is the sound of dehydrated leaves skating on autumnal earth, and within the tension of the organ’s lower notes is the throb of helicopter blades carving streaks into an ocean wind. I float within movement and eternal transformation, and the only stillness is my constant sensory engagement with Curgenven’s music; in other words, the regenerative, unending flow of the present tense.
As I listen back through SIRÈNE again, my mind veers toward the stereo perimeter, where I hear the hiss of cold air displaced by the upsurge of musical warmth, gentle feedback catching the microphone like lens flare gliding diagonally through the frame, and the claps and scrapes of human movement over to the far right of the image. The „edge“ of the record feels like the point at which the stability of the present tense vaporises into transient myth; the air is thinner, more difficult to grasp, as the echoes of activity teeter on my perceptual periphery. The liner notes speak of how J.M.W. Turner allegedly had himself tied to the mast of the ship Ariel during a snowstorm back in the 1840s. Despite it being unlikely that such an event actually happened, there is still a sense of irrefutable truth in what Curgenven calls Turner’s „unmediated experience through his embodiment“. As I hover in the midst of SIRÈNE, cradled in the cracks and pulsations that flare on either side to hold me in some sort of quivering goblet, I imagine Turner to exist, simultaneously but somewhere else, in his own sensory now. Like two planets, we drift together – not bound by an awareness of eachother, but somehow connected by the isolated awareness of our own bodies.
(Source: ATTN Magazine)