Manafonistas

Mal schüttelte ich ungläubig den Kopf, mal wollte ich vor Ergriffenheit in die kleinen Lautsprecher meines Toyoten kriechen. Ich mag die Musik von M.Ward, freue mich auf jedes neue Soloalbum, und auch jetzt ist dieser Hüter eines Alten Amerikas wieder in seinem Element. Alter Rock und Roll, feine Balladen, eine Stimme, der er von Lied zu Lied andere Klangfarben entlockt, mit Uraltmikrofonen, Uralthallgeräten und Uralterinnerungen. Überall springen mich hier Dejavues an, Ward, eher im Alter, wo man sich mal eine frühe midlife crisis leisten kann, scheint mitunter eher von „teenage angst“ befallen zu sein, er leistet sich seltsam banale Songs wie Primitive Girl, und manch anderen Grobschnitt aus der Requisitenkammer, und dann kommt, in all diesen schwungvoll inszenierten Regressionen, ganz beiläufig, Schaurig-Schönes zum Vorschein, wie der Titelsong. „A Wasteland Companion“ erscheint Anfang April – eine Wunder-und-Plunder-Tüte aus Antiquitäten, nettem Unfug umd meisterlicher Handschrift. Wahrscheinlich das beste 3-Sterne-Album des Jahres! (Ein Tag später: nicht, dass ich falsch verstanden werde – ich habe Riesenspass an dem Album, und auch wenn der Kritiker in mir manchmal die Stirn runzelt, überträgt sich die riesige Freude, die M. Ward hier an den Tag legt, ganz leicht auf Zeitgenossinnen und Zeitgenossen, die einst bei vielen Singer/Songwritern der Siebziger Jahre aus dem Staunen nicht mehr rausgekommen sind:))

Ein Pferdekrimi, fragte mich der Mann, der einst nächtelang in Finnegan’s Wake abtauchte und gerade eine Dürrenmatt-Biographie gelesen hat. Ja, aber anders als die Pferdekrimis von Dick Francis. Francis war Jockey, und dann der Autor sehr britischer Krimis, die rund um Rennbahnen spielten. Nebenbei ein feiner Stilist. Der Roman von Bernard Minier ist in einer weitaus düsteren Kulisse angesiedelt, in den verschneiten Pyrenäen, in einem alten Wasserkraftwerk und einer psychiatrischen Klinik für Psychopathen. Commandant Servaz ist verärgert, dass er wegen eines geköpften Pferdes ermitteln soll. Das ist natürlich erst der Anfang. SCHWARZER SCHMETTERLING ist ein düsteres Epos, das eine buchstäblich wahnsinnige Geschichte erzählt, viel zu doppelbödig, um sich in Schockeffekten zu verlieren. Die erste Musik, die man zu hören bekommt, stammt aus Mahlers 5. Symphonie.

Posthumously released albums can be little more than opportunistic outtake-trawling, but not this one. Eighteen months before the Swedish pianist and composer Esbjörn Svensson’s accidental death in 2008, his trio recorded nine hours of material in Sydney’s 301 Studio – some of which was released as the apparently final EST album, Leucocyte. 301 is a selection from the rest. With its extended group jams, expanded electronics and reduction of solos, the set consolidates Leucocyte’s shift to a sound-texture feel more like that of Australian improv trio the Necks. It’s a must for EST fans – if only for new examples of the ways Svensson’s fluid, Brad Mehldau-like figures mesh with the sound of Magnus Öström’s rumbling drums and Dan Berglund’s dramatic bass. But it’s also a thoughtfully assembled balance of elements – minimalist drones, fiercely metallic fuzz-bass noise explorations, rock thrashings in which Berglund’s basslines eerily recall Cream’s Jack Bruce – and a real enhancement of the EST story. (The Guardian)

Hello Michael – lovely to hear from you. Your wish is my command.

West Bay —
A home without the memories.
Where waves replace nostalgia
and welcome back the thinker
with every shift in shingle.

Imagine! Alone, on this island,
with only the stones
their timpani and shoots of thoughts
just germinated, free to die
or swim away to grey horizon.
Except you are not alone
near a troop of watching seabird
resting in the day.

story of this poem and this piece of music

I have never had a home town, and I was a very restless young man – still am to a degree – who made friends very easily but also walked away very easily. Buried deep in me was a sadness that became severe in my early twenties, a detachment rooted in my very young experience that was playing itself out in destructive ways as I charged around London and between people without being able to verbalise my pain.

My only confidante in those days was writing, and I used to search for moments of significance like a junky for a fix. This rootlessness and searching would only ever really stop in inebriation, temporarily, or when confronted with the sea. The beach that led me to write this poem is actually not called ‚West Bay‘ but ‚West Bay‘ sounded better than it’s real name, and is a beach further down the Jurassic coast in Dorset from the one about which this was written.

I hope the joy of communing with the sea and with birds – I become fascinated by birds more and more – overrides the melancholy that is undoubtedly underneath the writing. I imagine germinating thoughts wriggling out to join a greater scheme when I read it now, typing it out, and the regal looking gull is still the same power that it was then, while I do not feel the pain of the young man anymore. I would hope listening to it is an oasis of sorts.

We recorded this track initially with Brian reading, the sequence he had written was so heartbreaking and with his reading, the piece was just too sad. We recruited Bronagh and she took the feeling to a different place.

Best wishes and good luck for the show

Rick

Hi Michael

I am in Hull at the moment, I gave a talk up here and showed a poetry video piece. It is a disconnected town with a bad reputation, which I have completely fallen in love with in the two short trips I have had here. I spent yesterday afternoon in a pub listening to men singing sea shanties, old folk songs, some Mongolian throat singing and talking about the old industries of the place.

Back to London today.

Have a lovely morning in the cafe.

Rick

Vor ein paar Tagen, am 09.03.2012 ist John Cale 70 Jahre alt geworden. Aus diesem Anlass bleibt mein Plattenschrank geschlossen, es wird keine Cale-Platte herausgesucht, keine Velvet-Underground Langspielplatte auf den Teller gelegt, nein, stattdessen möchte ich auf eine sehr interessante Seite im world-wide-web hinweisen. Vor ein paar Tagen entdeckte ich eine Internetseite, auf die Henry Kozok in seinem radiohoerer.blogger.de kürzlich hingewiesen hat. „John Cale fans from all over the world came together to celebrate the Maestro’s 70th birthday.“ Und das tun sie auf johncaletribute.com/. Bis heute habe ich auf dieser Seite 35 Musikstücke unterschiedlichster Musiker, meist handelt es sich um Cover-Versionen von John Cale Kompositionen, entdeckt. Alle Songs kann man sich vollständig anhören. Wir erleben also eine grandiose Geburtstagsfeier im Netz anläßlich des Siebzigsten von Meister John Cale. Schätze kann man hier heben. Ein Besuch lohnt dringend! Folgende Musikstücke kann man dort hören (Stand 15.03.12)
 
 
 

 
 
 
Shadwel Price: Fish outta Water
Khoral: Captain Hook
Stereo Surrealist: Gun
John Guiller H.Abarcar: A Man in a Velvet
Hans Schumacher: Sunday Morning
Christopher James: The biggist, the loudest, hairest Group of all
Secret Screwdriver Revival: Little Rhythmic Midnight Snacks
deerfrance & Extra Virgin Mary: Only Time Will Tell
Robert Torbica: Turn the Lights on
Jay Jay Walton: Endless Plain of Fortune
Frédéric Somers: The Hunt
Siadwel Price: Fish out of Water
(Five piano snippets inspired by John Cale )
Andre Perkowski: Barracuda
Jane Gilday: Paris 1919
Arnold Kasar: Big White Cloud
Garden With Lips: Dying on the Vine
Electric Angels with Dan Zedek: Gun
R. P. Inverarity: Sanities
Jacques Mees: I Keep A Close Watch
Rhys Chatham: Guitar Trio
Jonathan Kade: Leaving it up to you
Siadwel Price: Set Me Free
Niteflights: Paris 1919
Sheer Weight of Traffic: Ski Patrol
Louis F. Schürmann: Big White Cloud
Elisa Medeiros: Ghost Story
A.ndrea L.ange: Dying on the Vine
Tom Siler & Joan Vorderbruggen: Fear is a Man’s Best Friend
Iñaki García Galera: Andalucia
Mike Shoun: Big White Cloud
Hans Schumacher: You Know More Than I Know
Liz Ireland: Chorale
Robert Torbica: Satisfied
Siadwel Price: Suo Gan

Nik Bärtsch´s Ronin – Live
Keith Jarrett – Sleeper
Tim Berne – Snakeoil
Brad Mehldau Trio – Ode
Gerry Diver´s Speech Project
Vijay Iyer – Accelerando
Masabumi Kikuchi Trio – Sunrise
John Abercrombie – Within A Song
Hank Roberts – Everything is Alive
Tord Gustavsen Quartet – The Well
Jack deJohnette – Sound Travels
Kenny Wheeler – The Long Waiting
John Surman – Saltash Bells
David Sylvian – A Victim of Stars
Louis Sclavis Atlas Trio – Sources
Jan Bang/Eric Honore – Uncommon Deities
Michael Formanek – Small Places

It’s liberating to be writing about this highly regarded classic of dub techno after the dust has settled a little. Thomas Köner and Andy Mellwig’s LP Biokinetics was originally released on Basic Channel offshoot Chain Reaction, collecting their 12’’s for the label along with some new tracks, and it’s been plucked from its relative material obscurity by Type Records, also responsible for rereleasing Köner’s superlative icy ambient trilogy Nunatak • Teimo • Permafrost. Other publications and writers have struck their claims on Biokinetics, leaving a skeleton crew to soak up the remaining wonder and look at the process that’s articulated it away from the militantly unified aesthetic it was initially part of.

Prior to the reissue mania, Biokinetics was considered a high-water mark of dub techno but there was less momentum around its appreciation. Even by dub techno’s stringent standards, it’s a demanding thing to listen to closely, and its yield is somewhat ambivalent. It should be noted, however, that it has aged much better than some of its contemporaries, whose productions can’t help but sound thin and unmoored in the shadow of Biokinetics‘ full-blooded sound design.

Faced with its vision and the power of its execution, I can’t help but have respect for what the duo set out to do and what they plainly accomplished. Developing a visceral or emotional attachment to it is another matter (not to assume that’s the benchmark for all recorded music). It can set the mind on fire, but in other respects it’s pointedly monolithic, impenetrable. Of course, the context in which it’s coming out again provides a built-in appreciation. Against a backdrop of new producers (some of whom have a noise pedigree that isn’t too far from Köner’s work with field recordings and complexly processed gongs) taking a raw, sometimes lo-fi approach to house and techno, Biokinetics was and is prophetic. Of course, the sounds here are way more abstract, ambient, prickly and druggy than almost anything on offer these days, dub or no.

Dub techno is, after all, like any other genre: a tag borne of necessity. It denotes a level of anything-goes possibility, as well as a set of coded practices. Transcendence and stasis — great flavors that go great together. But dub techno was, like many dance sub-genres, kind of a blip. Reviews that note the dearth of “classic” albums from that movement don’t take into account the ephemerality of dub techno, or techno’s general aversion to the forces that designate full-length albums as enduring, final, long-form artistic statements.

If you fuck with the Chain Reaction and Basic Channel discographies, there aren’t an overwhelming number of external reasons that Biokinetics is any better than Mutila, Hongkong, or Landlocked, but there are plenty of subjective reasons to prefer Porter Ricks’ approach to Vladislav Delay’s, Monolake’s, or Hallucinator’s. Playing up the album’s uniqueness is a little disingenuous: if you like dub techno — and who among us with a taste for dissociated, repetitive, awesomely deep and gritty music wouldn’t? — you’re bound to like a lot of this stuff, and love some of it. But there are no real guiding aesthetic principles that secure the superiority of one release over the other. I suppose one of the functions of reissues when you can acquire the whole out-of-print and unpurchaseable Chain Reaction discography easily, is to give us some bearings. This is another win for Type’s curatorial eye, but hopefully the first step in a more robust appreciation of Chain Reaction.

By Brandon Bussolini

Da hatte man das Gefühl: ja, all die sozialkritisch referierten Wirklichkeiten sind Teil des großen und ungerecht verteilten Kuchens, und doch gehörten die meisten Fernsehkommissare, selbst Schimanski, schlicht zu den aufrechten, auch unkorrekten Helden des deutschen TV-Alltags. Aber was, wenn der schöne Schein der Geschichten nicht mehr funktioniert, wenn einem beim Zuschauen eine seltsame Kälte befällt, in einem fahl-gelb-grünen Grosstadt-Noir-Licht, das in seiner toten Austrahlung formvollendet die Düsternis von Halb- und Unterwelten einfängt, in denen die Gestrandeten wie Zombies über öffentliche Burgersteige taumeln und ganz reguläre Sozialversicherungsnummern haben, und die beste Polizistin von Malmö den Autismus von Monk zur netten Schrulligkeit degradiert, angesichts ihrer eigenen Unfähigkeit, so etwas wie Gefühl zu zeigen. Sex ist kaltes Stöhnen, und wer nach dem Orgasmus und einer Portion Bewusstlosigkeit die Fotos zerschnittener Körper studiert, macht wohl eher keine Werbung für Ikea. DIE BRÜCKE ist der Titel der brillianten skandinavischen Serie, die seit gestern im ZDF läuft, jeden Sonntag um 22.00 Uhr. Die Gemütlichkeiten von Inspector Barnaby haben vorerst ausgedient. Mit ganz anderen Mitteln, aber ähnlich intensiv wie FÜR ALLE FÄLLE FITZ, machen sich hier die Gestörten und Traumatisierten (und ein, okay, ganz knuffiger, frisch-sterilisierter Inspektor) auf den Weg, dem reinen Horror sterbender sozialer Systeme zu begegnen.

 
 

 
 
 
Yves Raveys Erzählung Bruderliebe, schreibt Thekla Dannenberg, ist ein elegant geschliffener, kalter Edelstein. Auf 110 Seiten, in Kapiteln, die gerade einmal aus einem zehnzeiligen Absatz bestehen, konstruiert der französische Autor seine hochkomprimierte Geschichte, die eine mindestens ebenso feine Präzisionsarbeit ist wie das Verbrechen, das es beschreibt. Plan: Die Tochter von Max‘ Chef entführen, eine halbe Million Euro Lösegeld kassieren und über die Grenze abhauen. Eine Angelegenheit von 24 Stunden, ohne jedes Risiko. Scheinbar.

Ravey, der Kunstprofesser aus Besancon, fordert beim Lesen hohe Konzentration und genaues Hinsehen. Auf jedes Detail muss man achten, jedes Zeichen deuten, schnelles Lesen ist unmöglich. Mit einem einzigen Satz verstellt sich wie bei einem Uhrwerk das gesamte Gefüge. Und dabei erzählt er in dieser stilistischen Meisterübung mitnichten die Geschichte einer Bruderliebe, er erzählt eine Geschichte von Rivalität, Verrat und von einem Verbrechen, dessen Perfidie sich erst auf der allerletzten Seite enthüllt.